tag:blogger.com,1999:blog-37943880339073483682024-03-13T09:42:08.156+01:00Simón dice...Un Blog de cosas que no entiendo, historias que nunca sucedieron, personas que nunca conocí, lugares que nunca visité, fotografías que nunca tomé y dramas que no se han solucionado. Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.comBlogger58125tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-65857554839666194012023-06-26T22:07:00.002+02:002023-06-26T22:08:09.336+02:00Mamihlapinatapai <br>
Una vez descubrí que el lenguaje es una muralla rígida e increblantable que limita lo que podemos pensar, de la misma forma que un insignificante salmón no puede saltar la pared hormigonada de cientociencuenta metros de altura de una represa mal diseñada para subir a desovar río arriba.<br>
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Por ejemplo si queremos decir "Una mirada entre dos personas, cada una de las cuales espera que la otra comience una acción que ambas desean pero que ninguna se anima a iniciar" en castellano, no podemos utilizar una cantidad menor de palabras que las ventisiete que he utilizado para hacerlo. En inglés existe la palabra "actually" que no tiene traducción directa al castellano y en castellano utilizamos la expresión "tener ganas", que no se puede decir en inglés. Me imagino que, tales como éstos, se pueden encontrar un sinnúmero de otros ejemplos.<br>
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La palabra es como un río que fluye por primera vez en un terreno, serpenteando la roca y explorando los desniveles topográficos hasta encontrar su cauce definitivo. Al hacerlo abandona muchos cauces o significados que nunca más serán significados. Los Indios Yámanas, por ejemplo, no conocían la palabra "abuelo", pues tenían tan corta expectativa de vida que nunca llegaban a conocer los padres de sus padres. Los Aimaras no conocían la palabra "familia" pues unificaban el concepto de familia con el de tribu.<br>
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Un hombre detrás de un monitor se pregunta que palabras debe utilizar para decir que a su vez se pregunta que ideas desconoce por hablar un único idioma en una determinada situación de espacio tiempo y tiene ganas de inventar una palabra para describir esa situación. ¿Hay ideas o situaciones que me he perdido por tener un idioma en mi cabeza que no incluya tales ideas? ¿Es mi pensamiento limitado por no conocer todos los idiomas del mundo que han existido y existirán? La respuesta es, a secas, Sí. El Sí de aquella respuesta significa que hay muchas ideas que nunca llegaran a mi línea de pensamiento.<br>
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Naturalmente el lenguaje evoluciona a medida que evolucionan las ideas y nunca sucede el proceso inverso. Es por eso que, por ejemplo, la palabra "puente" no pudo haber existido ántes que se hubiere construido un puente por primera vez y posiblemente la palabra puente fue creada por necesidad pues seguramente hasta que se inventó dicha palabra se utilizaran reemplazos tales como "estructura de madera construida transversalmente al cauce de un río que conecta ambos márgenes tal que permite el paso de hombres a pie sin colapsar ante dicho suceso". La palabra "Telescopio" no pudo haber existido ántes que el aparato en sí.<br>
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Creo que la genialidad de algunos seres humanos se puede encontrar en los espacios inexplorados que deja el lenguaje. Pitágoras fue el primer humano en imaginar una tierra esférica, flotante en un universo que compartía el espacio con otros astros. Einstein tuvo la genialidad de imaginar un universo constituído por una tela espacio temporal que se deforma con la presencia de masa. Nunca nadie ántes se había imaginado tal cosa y su idea revolucionó la concepción colectiva del tiempo. Marie Curie explicó el comportamiento rarísimo de algunos materiales a partir del fenómeno de la radiación, Newton explicó la gravedad y el moviemiento cinético de los cuerpos, Darwin, la evolución de las especies, Max y Faraday la descripción de ciertos fenómenos desarrollando sus teorías de campos electromagnéticos.<br>
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Romper esquemas linguísticos significa romper esquemas mentales. Romper esquemas mentales significa cagarse en el lenguaje y en las ideas que el castellano no me deja pensar, y es que no se puede pensar en una palabra si dicha idea no esta inscripta en mi lenguaje. ¿No es la genialidad acaso otra cosa que ignorar el sentido común y descomper las bases de las creencias colectivas para demostrar la limitación de nuestras capacidades mentales? ¿No es acaso la genialidad el propio síntoma de pensar en palabras que aún no existen?<br>
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En todo esto pensaba hace algunos días mientras contemplaba el inmortal edificio de la Real Academia Española mientras hacía tiempo en Madrid ántes de ir al Aeropuerto para tomar el vuelo directo a Buenos Aires. En ese edifico (del cual dejo una foto para constatar presencia) se debaten muchas de las ideas que se permiten o prohíben incorporar en nuestro pensamiento, o en nuestra línea mental. Se ha permitido, por ejemplo, utilizar palabras de origen diferente al castellano (lo mismo que decir del inglés, porque aceptar palabras de pueblos originarios les cuesta un montón) como el verbo "Googlear", las palabras "Fiqui", "Almóndiga" o "Abracadabrante", siendo su significado exactamente lo que el lector se imagina, pero se ha prohibido la incorporación al castellano de palabras tales como "Todes", "Nosotres" o "Niñes".<br>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTH1DsZwqtCYBra_qMfK1WszPROdkv3E3RhvjE88ePY4YWoZRcAWs39JIE3N8IPQXTRZ9hGRdqfM-E7B-ezF-mP4jQDkonFevtxy9i5GJC1ztCDUv4i0HfolJ6m_AldmaK_pE1wsRN2C4/s1600/DSC_5388.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1064" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTH1DsZwqtCYBra_qMfK1WszPROdkv3E3RhvjE88ePY4YWoZRcAWs39JIE3N8IPQXTRZ9hGRdqfM-E7B-ezF-mP4jQDkonFevtxy9i5GJC1ztCDUv4i0HfolJ6m_AldmaK_pE1wsRN2C4/s640/DSC_5388.JPG" width="425"></a></div>
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Pareciese ser que a la Real Academia Española (de Ahora en adelante RAE porque me disgusta escribir tantas palabras para describir un organismo que en realidad no se lo merece) no le costara incluir deformaciones del castellano, nuevas palabras en inglés o antiguas palabras del castellano deformadas en cuanto no alteren el estado actual del idioma, como la palabra "Euroescepticismo", creada por los sectores más conservadores de la política europea, aquellos que apoyan el control policial a la inmigración de personas de menores recursos, pero no acepta la palabra "Nosotres". Esto es lo mismo que decir que la RAE acepta la idea de que un grupo de personas haga todo lo posible para detener la inmigracion de pobres a nuestro país pero no la idea de igualdad de género del primer pronombre personal del plural.<br><br>
En sentido opuesto pareciese ser que en cuanto se intenta incluir nuevas ideas que rompan esquemas mentales, la RAE no se muestra tan abierta. ¿Cómo puede una academia constituída mayormente por hombres añejados en barriles de roble francés ser capaz de destruir el sentido común para aceptar nuevas ideas? El comportamiento de RAE sorprendentemente se parece mucho al de la Iglesia Católica del siglo 16, cuando Galileo fue obligado a retraerse de sus ideas al demostrar que no todos los cuerpos celestes giran al rededor de la tierra o lo que es lo mismo, a destruir la palabra "geocentrismo".<br>
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En la novela 1984 de George Orwell cuenta la historia de un hombre que vive en un estado totalitario que lo controla todo pero todo. En la sociedad Orwelliana se controla la comida, el trabajo, el odio, los pensamientos y se controla hasta lo que se piensa. ¿Cómo se controla lo que se piensa? fácil, con la Neolengua. Neolengua es la evolución del idioma que se habla en la sociedad de Orwell y consiste en eliminar del lenguaje. La Neolengua es en realidad una herramienta política; el estado quiere eliminar la libertad de las personas entonces elimina la palabra "Libertad" del diccionario de la Neolengua y en un ejercicio autopsicológico, individualmente y en el más íntimo secreto pues se engañan a si mismas para converserse de que desconoces una palabra llamada "Libertad" y así la idea de Libertad se muere. Hace unos días leía la autobiografía de una prostituta que en su carrera dde libertad sexual desconocía las palabras "Homosexualidad" y "Lesbianismo" en su juventud. Y era lesbiana, bisexual y adoraba el sexo, pero en su diccionario mental no existía la realidad de un persona sana con esos gustos sexuales, y se dió por enferma, por rara, por sucia y pecadora. ¿Es eso justo? ¿Es justo que exista un monopolio de las palabras, las ideas, los pensamientos, la moral, el bien y el mal?<div><br></div><div>¿Cuantas cosas pasan de largo por no conocer ciertas palabras? ¿Cuatas aventuras, cuanto amor, cuantas ideas?<div>
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Un hombre y una mujer de la misma edad curzan sus miradas en un bar frente a la playa en el sur de Catalunya. Ella, con un cigarrillo rubio en la boca, busca el mechero en su cartera de cuero marrón para encenderlo mientras él busca alguien fumando en el mismo bar para pedirle fuego. Ella mira el azul de los ojos de él mientras él mira el infinito negro de los ojos de ella. Pareciera haber una tensión sexual.El, además de querer pedirle fuego para encender su cigarrillo, descubre que desea contacto con ella. Ella, además de esperar a que él le pida fuego, descubre que desea contacto con él. Aunque ambos desean establecer contacto con el otro, ninguno da el primer paso para establecerlo. </div><div><br></div><div>Si yo hubiera sido yagán, hubiera pensado "Mamihlapinatapai".<div><br></div></div></div>Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-57324103029566220562022-09-13T21:18:00.003+02:002022-09-13T21:21:29.495+02:00La historia de la canción sin letra <p>Hace unos días he vuelto de mis vacaciones por dolomitas. Ha sido una experiencia primogénea, muchas cosas han sucedido, muchos pensamientos me han dado vuelta por la cabeza. En este momento estoy en casa, solo y relajado, tratando de poner en orden algunas ideas. Una ha aparecido. </p><p>Hace algunos años leí un cuento de Casciari sobre un tipo que fue a una presentación de un libro o de la revista Orsai que se hacía en el bar de Orsai o en un teatro. No lo recuerdo bien, ese es el quid de la cuestión. Es posible que no haya sido un cuento si no que en realidad sea un relato y es posible que no lo haya escrito Casciari en su blog si no que lo haya publicado en la revista. Tampoco recuerdo el nombre de ese texto, ni cuando se publicó. Lo que sí recuerdo es el impacto que tuvo en mí, en la fuerza del deseo y la inmensidad de la fantasía. En la cabeza recuerdo que el éxito del suceso imposible me deleita, cuando suceden esos hechos raros y rebuscados uno atrás del otro encadenados por la casualidad y la dificultad de creer que realmente haya sucedido lo que ha sucedido siento que mi cabeza se conectan cosas maravillosas de la misma forma que uno siente los efectos de las drogas más coloridas. Creo que por eso me fascina y me aterra Borges. Pero en el resto del cuerpo sentí deseo, profundo deseo. </p><p>El cuento o relato iba sobre un pibe que iba a una presentación de la Revista Orsai en el Bar Orsai de Casciari. Es posible, mejor dicho es seguro que esté equivocado, pero es que así es como lo recuerdo. </p><p>En el cuento, el pibe iba a la presentación de Casciari el mismo día que era su cumpleaños. Por algún motivo llega tarde o se pierde la presentación y esa noche, que llovía, se queda dando vueltas por la ciudad. El pibe conoce una piba y ven de aquí para allá tonteando por la ciudad teniendo pequeñas aventurillas nocturnas, pisando charcos, hablando con extraños, corriendo para alejarse de sombras que lo perseguían hasta que se dan cuenta que ha sucedido lo que todos esperábamos que suceda. Se habían enamorado. Ella confiesa que también era su cumpleaños y que no quería volver a su casa por algún motivo que tampoco recuerdo. Me gusta pensar que ella quería estar sola ese día pero que en algún momento elije gastar su tiempo con el pibe. </p><p>Cundo se dan cuenta que se enamoraron se desarman a besos, a caricias, conociéndose vertiginosamente sus cuerpos y sus almas y sus deseos y sus olores profundos y privados que nunca habían sido mezclados antes y que se desean. Hacen el amor, me gusta pensar que mantengo su privacidad al no recordad nada sobre ello. </p><p>Al final de la noche toman un taxi. Aún llovía, aún era el mismo día del cumpleaños del pibe y el cumpleaños de la piba y el taxista que era de la india pero muy perceptivo les cuenta un secreto, que es la segunda cosa que recuerdo muy bien: Les cuenta que, según sus creencias, si dos personas que cumplen años el mismo día tienen sexo ese día, un portar universal se abre de tal forma que mientras estén juntos una lluvia de fortuna, placer y la felicidad caerá sobre sus vidas, iluminándola y dándole un montañas y montañas de dones. </p><p>Esta historia muy mal contada me impactó, como dije antes. Hace poco conocí alguien que me gusta mucho que cumple años el mismo día que yo, primera vez que me pasa. Es bonito fantasear, es lindo pensar que tienes ganas de conocer alguien y de vivir una aventura, de dejarte conocer, de disfrutar y que te disfruten y ahí nomás me aterré. </p><p>Nada, la cosa termina ahí. Hay una inquietud que me dejó el viaje, hay una mujer con el pelo celestial que me recordó una fantasía, hay el final de un relato que no sabe terminar y finalmente hay el título de un relato que no se explica por sí mismo.</p>Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-87342417143085046532021-02-12T00:42:00.004+01:002021-02-12T00:42:28.950+01:00Bobby Fisher<p>Hace dos meses, en plena pandemia, me quedé sin trabajo. La faena me gustaba y disgustaba, había días que tenía gansas de dar un portazo, escupir la entrada y salir a toda velocidad en mi auto, quemando las cubiertas. Otros días, en cambio, lo disfrutaba. Quedarse sin trabajo sin saber como conseguir otro no es fácil. Lo fácil es hundirse en pozo de una rutina estática imposible de salir. ¨Por esos días, y por la influencia de unos amigos, empecé a jugar al ajedrez. En parte para mantener la cabeza en algo, en parte porque me fascinaba. </p><p>Aprendí sobre aperturas, medio juegos, variantes con nombres de personas de todo el mundo. Alekhine, Kasparov, Capablanca, Murphy. Bobby Fisher. Leí sobre Bobby Fisher y no sabía que le ganó a laos soviéticos en los 70 para volverse campeón del mundo y el mejor jugador de la historia hasta ese momento representando a los Estados Unidos. La vida de Fisher es uno de estos ejemplos clásicos de la vida del héroe. Ganó el título ante adversarios inexpugnables, con recursos mínimos. Su conocimiento sobre el juego era propio: había aprendido jugando contra sí mismo desde pequeño. Luego de ganar el campeonato del mundo, Bobby Fisher desapareció sin dejar rastro. Algunos dicen que estaba aterrado, pues la idea de perder lo consumía. También se decía que vivía como un vagabundo en las calles de Nueva York, y que se pasaba las horas jugando al ajedrez en las plazas con desconocidos. </p><p>Bobby Fisher murió hace poco, siendo perseguido por el gobierno de su país por jugar una partida de ajedrez contra Spassky, su némesis, en Yugoslavia. Dos axiomas llaman la atención sobre este hecho. El primero, la partida no tenía importancia alguna, salvo por que Bobby Fisher no había jugado partida alguna en público en los 30 años anteriores y que Spassky ya estaba viejo y muy abajo en el ranking mundial de jugadores de ajedrez. El segundo axioma es el lugar. Yugoslavia estaba sufriendo un bloqueo económico por parte de los EEUU (como el de Cuba, Venezuela o Irán) y no permitía que sus empresas realicen actividades económicas en ese país. Bill Clinton era presidente. </p><p>Podría escribir años sobre este tipo, pero me angustia. En algún momento, después de que EEUU diera un orden de captura, terminó preso en una cárcel de Japón por 8 meses hasta que Islandia le otorgó la nacionalidad y lo repatrió. Terminó solo, en un país frio, ventoso, de tabernas con paredes de madera, carreteras curvas y playas cortadas a cuchillo. Fisher, al final, odiaba su país de nacimiento. Lo odiaba todo. </p><p>Pienso en otros héroes que nacieron en el medio de la nada, que se formaron como pudieron y persiguieron una corazonada, una idea, un talento y fueron maltratados por sectores de poder. Pienso en Illía, un ex presidente de Argentina, en Maradona, en Ernesto Guevara, en Allende, en Galileo, en Casandra.</p><p>Tal vez no podemos convivir con la genialidad. Tal vez es más simple y no podemos vivir con alguien que no entendemos y para entenderlo le pedimos que se manifieste hacia un lado o hacia el otro. Hacia un lado o el otro de la grieta. </p><p><br /></p><p><br /></p>Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-55049787310793960602021-01-26T23:37:00.002+01:002021-01-26T23:39:22.333+01:00El hombre de los mil años<p> Hace unos días escuchaba una conversación no recuerdo donde, que no recuerdo quien decía algo que no me he podido olvidar. Hablaban de la soledad, la verdadera soledad. </p><p>Imagínese un hombre congelado en el tiempo que se descongela en en mil años, el motivo de su congelamiento póngalo usted. Aquél hombre no sabe donde está, no sabe como ir de un lugar para el otro. No conoce el lugar donde está, posiblemente estará en una ciudad tan diferente, posiblemente evolucionada que la velocidad de las cosas le darán vértigo. Sus libros han dejado de existir, sus relatos serán incomprensibles. La comida tendrá otro sabor, no sabrá qué comer. Con el tiempo subsistirá, tal vez robando algo, tal vez viviendo de la generosidad de otros humanos que tendrán para él un aspecto extraterrestre. ¿Seguirá existiendo su país, su barrio, su apellido? </p><p>En aquella conversación hablaban de el Irishman, la película. Yo no la ví, pero el tema venía parecido. Estaba solo y nadie ya conocía sus costumbres, su forma de ser. No tenía ya amigos ni lugar, nadie ya recordaba sus recuerdos. El hombre de los mil años tendría también esa misma angustia de ser alguien que todos desconocen. </p><p>¿Podrá el hombre de los mil años seguir siendo él si ya no tiene lugar donde serlo? Aquel hombre se preguntará quién es y sentirá que ya no puede serlo. ¿Cómo poder ser uno mismo si todo lo que se es tiene que quedar dentro de sí mismo?</p><p>El hombre de los mil años será un extranjero vaya donde vaya. Tal vez esto es la vejez, todos tus amigos han muerto, el mundo se mueve a la velocidad de lo novedoso y nadie ya tiene el interés de conocerte. </p><p>Tal vez la realidad, la juventud, la vejez, el tiempo y la fantasía son habitaciones construidas con el mismo material que se construyen los sueños. </p><p> </p>Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-34114373013354319012020-02-11T21:43:00.000+01:002020-03-03T11:51:01.256+01:00El tiempo no existe<span style="font-size: large;">Una página en blanco, un limón, una pareja de gays preparando una tortilla de patatas. Una tecla iluminada que contrasta con una estufa ardiendo. Una mentira. Una canción. Una muchacha con el pelo de crayón. La historia misma de la historia se refleja sobre sí misma. La realidad sigue sus pasos y la verdad se esconde en lo profundo del infinito. El tiempo se mastica las galletas. El astronauta solitario vagando por la galaxia con el radiofaro encendido encuentra la pista de un trozo de celofán. El cristal azul cumple las leyes de Fermi. El cenicero ha quebrado su voluntad vomitando nubes de ceniza. </span><br />
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<span style="font-size: large;">Una bailarina en sus puntas de sus pies intenta destrozar la tierra pero ésta devuelve el grito del centro de un huracán. Una pequeña niña mono llora. El tutú que tiene en la cabeza le recuerda un personaje de Borges, pero no descubre cuál. Una pelota de goma roja con líneas azules rebota descontrolada por las ventanas transparentes de los edificios de la capital, en silencio. </span><br />
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<span style="font-size: large;">Las mañanas y las tardes cambiaron de dueño en un bar de Essen. Las hadas, sin rumbo fijo, huelen un hilo dulce de miel y sangre de escarabajo. El bastón de un anciano camina solo porque el anciano se ha olvidado de él. Una caja fuerte explota en una habitación cerrada pintada de ocre y escupe un fajo de billetes de monopoly. Un cerdo juega monopoly. </span><br />
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<span style="font-size: large;">Los habitantes de la galaxia Flúor encuentran las radioondas de Diego Armando Maradona jugando con la pelota vestido de blanco. La luz se descompone al atravesar las caras de un prisma. Las letras no se sabe cuando fueron inventadas. Las hormigas pequeñitas desconocen a donde van tan rápido. El tiempo no existe. Sus leyes se retuercen al comerse la entropía. </span>Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-73107438854438962892018-07-31T15:33:00.000+02:002018-07-31T18:15:09.611+02:00La insoportable inmensidad de La Grieta<div style="text-align: justify;">
¿De qué lado estás, chabón?</div>
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Hagamos un ejercicio mental. Supongamos que soy católico. En los papeles, todo bien: amar al prójimo, darle de comer al que tiene hambre y abrigo al que tiene frío. ¿Quién puede estar en contra de estos actos tan nobles como humanos? Como soy católico creo en lo que dice mi Santa Iglesia Católica. La Santa Iglesia Católica, por ejemplo, considera que el aborto es una gran ofensa a Dios pues consiste sin duda en el asesinato puro y duro a lo más inocente que se puede concebir en el imaginario popular, un pobre bebé indefenso que quiere salir a la vida para llevar la luz de Dios al mundo. Como soy católico y creo que el aborto no puede ni debe tener lugar en la sociedad que Dios ha planeado, no puedo apoyar a los políticos que siquiera piensen en discutir una ley que lo legalice, entonces apoyo a los conservadores, por ejemplo, a Massa o Macri y hago bandera de los partidos políticos que los tienen como candidatos, lo que significa que, como tengo empatía con ellos porque no están a favor del aborto al igual que yo, apoyo todo lo que hacen. Es así que defiendo a capa y espada al tratado entre Argentina y el Fondo Monetario Internacional, la reducción del poder adquisitivo de los jubilados, la privatización de las universidades, la flexibilización laboral, la militarización de la policía y la policización de los militares y etcétera.</div>
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Ahora hagamos el ejercicio mental inverso. Supongamos que nací en una familia muy humilde que con durísimos esfuerzos se me ha permitido estudiar en una Universidad Nacional. Supongamos además que de casualidad me dieron una beca del Ministerio de Educación o del Interior o del de Ciencia y Tecnología, o del Ministerio que más te guste. Esa beca, junto al esfuerzo personal y el de mi familia, me ha permitido recibirme de, por ejemplo, Ingeniero en Sistemas. Además como me fue tan bien porque al no tener que trabajar cuarenta horas por semana he podido dedicarle más tiempo de calidad al estudio he logrado terminar mi carrera con un diploma de honor de dicha Universidad por mejor promedio, lo que me ayudó a ganar un concurso para hacer un doctorado en el CONICET, por ejemplo, donde he podido ver en carne propia lo que un gobierno progresista puede hacer por un país. Como creo que eso es bueno para el país, quiero que ese proceso de invertir en ciencia y tecnología no se corte, entonces doy mi voto a los políticos que prometen hacerlo, como Scioli o Cristina, por ejemplo. Digamos, para resumir, que soy kirchnerista, entonces apoyo todo lo que el partido apoya: la asignación universal por hijo, el crédito procrear, el progresar, la lucha en contra del FMI, los derechos humanos, 6 7 8, el tren bala, los ARSAT, la dieta a los adinerados para que no tengan diabetes y el aborto legal, seguro y gratuito, por ejemplo.</div>
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La grieta es eso que sucede cuando Pablo A se junta con Pablo B a tomar mate e intentan hablar de política, historia, futbol actualidad, series o lo que se les ocurra. Claro, Pablo A y Pablo B quieren hablar del aborto y arrastran toda la historia de creencias políticas y religiosas que los hacen odiarse el uno al otro. La Grieta es ese sentimiento que los separa, esa cosa sentimental que les hace sentir que el otro no puede existir en cuya realidad yo creo es la verdadera. </div>
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En los últimos días estuve hablando mucho con una amiga americana (sí, de los Estados Unidos) sobre Trump, los inmigrantes y de como es que mucha gente por un lado defiende a muerte las medidas anti-inmigrantes (entre muchas otras medidas) convencidos de que con esa actitud EEUU será grande otra vez, mientras que por otro lado hay muchísima gente que estuvo llorando una semana entera cuando ganó Donald. El escenario que me describió me resultó bastante familiar, con familias enteras peleadas, odio generalizado a extranjeros, intolerancia a los que no comparten mi postura y una facilidad increíble para enojarse al que cuestiona mis creencia o ideología política, fuesen las fuesen. En Argentina está sucediendo lo mismo, y en España igual, y en Rusia y en Venezuela y en Inglaterra y en muchos otros lugares.</div>
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La Grieta no es algo propio de un país, es algo propio de dos grupos de personas que no pueden hablar por el simple hecho de no tener las mismas convicciones. La Grieta es como un gran espacio de la duda, por eso nadie se quiere meter dentro. En la grieta, el pro-abortista no puede aceptar que los embriones son seres humanos con vida que tienen derechos propios y el anti-abortista no puede aceptar que las mujeres tienen derechos sobre sus propios cuerpos y en muchos casos, tampoco puede aceptar que tienen deseos sexuales y que quieren vivir en plenitud su propia sexualidad. En la Grieta el conservador no acepta las relaciones sexuales entre personas del mismo sexo y mucho menos su matrimonio y el progresista no acepta la naturaleza religiosa del conservador. En la Grieta el de derecha piensa que el pobre es pobre porque lo quiere y el de izquierda no acepta que los oligarcas sean dueños de la tierra sin compartir los beneficios que recibe de ella. En la Grieta nadie esta dispuesto a debatir, todos están dispuestos a luchar para imponer su punto de vista.</div>
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La Grieta es un abismo de duda al que nadie quiere arriesgarse a entrar. El ideólogo del concepto de la Grieta dio en el clavo cuando le puso nombre pues cuando nos la imaginamos pensamos que es como el cañón del colorado y nos aparece la sensación de que es imposible de rellenarlo para que deje de existir. No es así. Pensemos una y otra vez en la idea de la Grieta y van a a ver que su misterio se desvanece. ¡La Grieta no es el cañón del colorado!, repitamos eso mil y una veces. Hace mucho tiempo estoy pensando en una hipotética solución de este problema. Dolina menciona que hay que construir puentes o atisbos de puentes que acerquen las opiniones de ambos lados hacia el lado opuesto. Yo creo otra cosa. Me parece que no le tenemos que tener miedo, creo que todos deberíamos saltar ciegamente a ese abismo de duda e incertidumbre, dejando solos a los grandes poderes que sacan provecho de la Grieta, peleándose entre ellos. Tal vez ahí mismo, en el fondo del abismo de incertidumbre, podríamos encontrar puntos en común que nos permitieren construir una sociedad un poquito más amena. Hagamos una orgía intelectual, donde todos podamos decir lo que pensamos sin ser agredidos, pongamos en duda nuestras ideas y las ideas de los demás, cuestionemos todo aquello que dicen los conservadores y lo que proponen los progresistas y al fin podamos ver a Pablo A y Pablo B tomando mate con facturas en paz.</div>
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Al fin y al cabo Pablo A y Pablo B no han decidido en que lado de la Grieta se ubicaron, una pequeña idea los llevó a seguir una linea de pensamiento que de repente los ubico de este o del otro lado. Pensemos que lindo sería un mundo sin Grieta. Los partidos de fútbol se jugarían con hinchada de visitante. Los countries privados desaparecerían. Los oligarcas compartirían sus tierras con los pequeños productores. La corrupción y la necesidad de cagar a todo el mundo no tendrían sentido.</div>
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Saltemos todos, no importa. Hagamos como esas ratas asiáticas que saltan al abismo sin pensarlo. Los pobres y la clase media (no menciono a los ricos pues seguro que filtran este mensaje como Spam), los negros y los blancos, los homosexuales y los muy heteros, los de River y los de Boca, los bilardistas y los menotistas, los filosofos y los contadores, los músicos callejeros y los policías militarizados, todos. ¿Qué puede pasar? Tal vez, en una de esas casualidades nos descubramos humanos y empezamos a divisar que el camino al futuro sustentable solamente se puede transitar con tolerancia, amor y buena onda. Cosas en las que creen tanto Pablo A como Pablo B. </div>
Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-24006401358992752752017-10-28T18:02:00.003+02:002017-10-28T18:02:54.621+02:00Mi recuerdo para la humanidad<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Hace unas semanas conocí unas personas que viajaban desde Babaria (sur de Alemania) a Granada (España) a una comunidad de vida alternativa. Esa comunidad se llama Beneficio, es bastante famosa en Europa, no sé si es tan conocida en Argentina. Tobías, el alemán, viajaba con Elli en una autocaravana que habían practicamente restaurado con sus propias manos. Él es especialista en software aunque ahora se dedica a hacer piercings, pintar y pronto empezará a tatuar. Los días con ellos fueron magníficos: además de trabajar en una finca de olivos con una conexión hermosa, nos pasamos los días charlando y discutiendo el sentido de la vida, la existencia de la realidad y los caminos de la verdad, pues son de esas personas que tienen un profundo recorrido espiritual. Tobías, en su afán de compartir toda su experiencia, escribió un poema que resume toda su vida espiritual y me pidió que lo traduzca al castellano. He aquí mi pequeño aporte a la transmisión de su mensaje, "Hier mal was für die Erinnerung" (Mi recuerdo para la humanidad) de Tobías Steinbrunner. </span></div>
<a name='more'></a><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Aqui va mi recuerdo para la humanidad. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">¡Vive el Amor! </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">¡Sé el autor de tu vida y no del sacrificio! </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">¡El Amor es lo único que prospera si lo usas, porque el Amor es cada pequeña canción que proviene del Cosmos, porque todo es vibración!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Virtualmente, yo solamente me siento y escucho, ...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Escucho cuidadosamente al vacío que lo contiene, que es abundancia, que es la absoluta verdad. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Un misterio profundo permanece en mi mente, así siento que estoy junto a mí mismo y me siento en mi hogar. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Al despreciar todo sentido de afinidad hacia mi alma puedo mirar dentro de mi corazón y descubro que te extraño. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">El Amor sólo se puede disfrutar en comunidad, pero quien retiene el Amor para sí mismo le abre las puertas a la soledad. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Dios (La Naturaleza, el Universo, etc) es el Amor. ¡Tú no estás SOLO!. Eres parte del todo, Tú eres el Amor. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Eres el TODO! </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">La pregunta: "¿Quien soy?" ya no tiene ningún interés. Más importantes son las preguntas: "¿Quién quiero ser?" y "¿Quién quiero ser en relación con todas las otras creaturas del Universo?" </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Amistad significa Verdad, Verdad significa Amor, Amor significa Luz y ¡Luz significa Sanación!, ¡¡¡Sanación del Miedo!!!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Porque realmente deberías ser consciente de esto: Hay solamente dos causas de porqué las cosas comienzan a existir. Por Amor o por Miedo. Tú eres el creador, el soñador que se encuentra, en cada momento absoluto entre el Amor y el Miedo y siempre puedes decidir que es lo que quieres que sea. Amor o Miedo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Es tu opción porque somos libres. Es tu responsabilidad vivir el sagrado concepto del Universo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">La oscuridad es simplemente la ausencia de Luz, como así el Miedo es la ausencia de Amor. La Rabia, el Odio, los Celos, la Tristeza, La Envidia, etc., son solamente los mensajeros que dicen que ya no estás en el Amor. Son sistema de alarmas y un gran regalo del Universo. Un maravilloso recordatorio para volver al Amor propio. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Porque sólo aquellos que aman y que confían en sí mismos son capaces de dar Amor y de confiar. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Solamente aquel que se permite soñar, existe. Sólo el soñador, nunca existe el sueño. El sueño es una ilusión. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Cuando la gota se pierde, se transforma en el Mar. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Entonces, ¿Qué quieres soñar ahora, en relación contigo mismo y con todas las creaturas? ¿Quién quieres ser y qué vas a vivir? </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">¡Tú eres el Soñador!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">En el mayor Amor y Confianza</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Tuyo, sinceramente:</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Tobias Steinbrunner</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;">---------- 0 ----------</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Hier mal was für die Erinnerung: (Bitte an die Menschheit weiterleiten)</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Lebe die Liebe!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Sei Schöpfer Deines Lebens und nicht das Opfer!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Denn:</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Liebe ist das Einzige was wächst, wenn man Sie verschwendet, denn Liebe ist über All (Kosmos)!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Stillschweigend sitze ich da und lausche...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Lausche der Leere, welche mit Ihrer Fülle die Ganze Wahrheit in sich trägt.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Tiefe Geborgenheit in mir macht sich breit...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Ich bin bei mir, ich bin Zuhause.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Trotz der engen Verbundenheit zu mir, sehe ich in mein Herz und stelle fest Du fehlst mir?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Nein, Du bist schon hier! Warum?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Liebe lässt sich wahrlich nur in Gemeinsamkeit genießen,</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">doch wer die Liebe nur für sich behält , der will die Einsamkeit begrüßen.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Gott (Universum, Natur, nenn es wie Du willst) ist die Liebe!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Du bist nicht alleine. Du bist Teil des Ganzen (Gott, Universum, Natur, etc.),</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Du bist die Liebe, Du bist All eins.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Die Frage: „Wer bin ich?“, wird uninteressant.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Viel wichtiger werden die Fragen:</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">„Wer will ich sein?“ und „Wer will ich in Beziehung zu allen Lebewesen sein?“</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Freundschaft bedeutet Wahrheit, Wahrheit bedeutet Liebe, Liebe bedeutet Licht und Licht bedeutet Heilung!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Heilung von Angst!Denn sei Dir dessen bewusst:</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Es gibt nur zwei Grundursachen, aus denen alles erschaffen wird:</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Entweder aus Liebe oder aus Angst.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Du bist Schöpfer und stehst in jedem Augenblick in der Mitte und darfst wählen, denn Du bist frei. Es liegt rein an Dir das göttliche Prinzip zu leben.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Dunkelheit ist nur die Abwesenheit von Licht und niemals der Gegner des Lichts, genauso</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">ist Angst nur die Abwesenheit von Liebe.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Wut, Hass, Neid, Gier, Eifersucht, Trauer etc. sind nur die Boten dafür, dass Du Dich nicht mehr in der Liebe befindest. Ein Alarmsystem und ein Geschenk des Universums.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Eine wundervolle Erinnerung, um zurück in die Eigenliebe zu finden. Denn nur wer sich selbst liebt und wieder vertraut, dem ist es möglich „Liebe und Vertrauen“ zu schenken.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Nur der, der träumt existiert, der Traum selbst ist Illusion.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Denn wenn der Tropfen verschwindet, dann wird er zum Meer.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Also was willst Du träumen, in Beziehung zu allen Kreaturen?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Du bist der Träumende!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Wir sind alle ein Ganzes! Eine unendlich große Liebe! Onelove!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">In ewiger höchster Liebe und im höchsten Vertrauen! Euer Mitmensch </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Tobias Steinbrunner </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit;">---------- 0 ----------</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Translation Try englisch: </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Live the Love!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Be creator of your life and not the sacrifice!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Love is the only thing which thrives, if you waste it, cause love is every little song in outer space, cause everything is vibration.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">.Tacitly I just sit and listen,......</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">listen carefully to the emptiness, which keeps in it, which its abundance, the absolute truth.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Deep concealment awakes in my mind, I feel I am by my side, I feel home.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">In contempt of all the tide affinity to my soul, I look in my heart and note I am missing you.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Love can truly be enjoyed only in common, but who retains the love for himself, wants to welcome the solitude.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">God (Nature, Universe, etc.) is the love, you are not ALONE. You are part of that all, You are the love.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">You are ALLONE!!!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">The question: "Who am I?" does not interest anymore. More important are the questions: "Who do I wanna be?" and "Who do I wanna be in relation to all other creatures in that universe?"</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Friendship means Truth, Truth means Love, Love means Light and Light means Healing!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Healing of Fear!!!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Because you should really be aware of that:</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">There are only two causes, why things start to exist. Because of Love or because of fear.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">You are the creator, the dreamer, you are standing, in every absolute moment, between love and fear and you can always decide, what you want to be. Love or Fear. You have the choice, because we are free. Its all in our responsability to live the holy concept of the universe.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Darkness is only the absence of Light, as well is Fear only the absence of Love.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Rage, Hate, Jealousy, Sadness, Envy etc. are only the messengers there for, that you are not in your Love anymore. An alarmsystem and big gift of the universe. A wonderful reminder to find back into self-love.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Because only those are able to give love and trust, who love and trust themselves.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Only the one, who is dreaming exists, only the dreamer, never the dream exists, the dream is an illusion.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">When the drop gets lost, it will become to the sea.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">So what do you want to dream now, in relationship with you and all other creatures? Who do you wanna be and what will you alive?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">YOU ARE THE DREAMER!!!!!!!!!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">In highest Love and Trust!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Yours sincerely</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Tobias Steinbrunner</span></div>
<br />Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-28222817013353311742017-10-14T19:22:00.000+02:002017-10-14T19:24:23.662+02:00Alfajores santiagueños<div style="text-align: justify;">
Carmen es la única de mis abuel@s que aún esta viva. No sabemos por cuento tiempo más, pero por las fotos que me manda mi papá desde Santiago del Estero nos dice que ya está muy agradecida de la vida, y que dio tanto amor como un ser vivo puede dar a sus nietos, hijos e hijas de la vida, nietos y bisnietos y porsupuesto, a mi abuelo Miro. Ella se llenó de amor simplemente amando. También tuvo mucho tristeza. Su tristeza es difícil de ver, pero estoy seguro que esta relacionada con alguna frustración de no haber podido amar más.</div>
<a name='more'></a><br />
<div style="text-align: justify;">
A mi derecha hay un hippie fumando mientras habla de hongos psicodélicos y de brujerías, y nos contó que hay una bruja en algún lugar de la India, que cura los males con agua, al encender un copo de algodón en un vaso que se va llenando de agua a medida que el algodón se consumía. Mi abuela hacía lo mismo. Dudo que mi abuela conozca las leyes de la termodinámica e hidrodinámica, con las cuales se puede comprender como es que el aire sin oxígeno crea un vacío en el vaso que succiona agua desde el fondo. Pero ella te curaba la insolación con un vasito de agua y un algodón prendido fuego. Te curaba posta, varias veces lo hizo conmigo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
También sabía curar el empacho con un metro de costura que manipulaba habilidosamente mientras rezaba avemarías, padrenuestros y glorias. Así como ella no entendía las leyes físicas, yo no entendía como hacía para curar. Tampoco entendía como es que le salían tan rico las tortas fritas, los pastelitos de membrillo y los alfajores santiagueños, a pesar de que hacía unas pizzas que no se las comía nadie. Creo que José (mi hermano) y Lucas (mi primo), coincidirían en que es una de las personas que tienen en su top-tres de personas asombrosas de la vida. </div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En una de las últimas fotos que recibí en el grupo de Whatsapp de mi familia, mi abuela Carmen estaba comiendo una porción de zapallo (calabaza, para los españoles) utilizando un cuchillo tramontina como si fuese un tenedor, a pesar de tener el tenedor en la otra mano. No, mi abuela</div>
<div style="text-align: justify;">
no está loca, siempre come así, al menos los últimos veinticinco años que tengo de relación consciente con ella. También tenía la costumbre de despertarme a las once de la mañana con el canto de "levantaaaarseee, levantaaaarseee, ..." que tanto recordamos con José y Lucas, con el mismo tono alto que usaba para decir que quedaban quince minutos de luz, a las doce menos cuarto de la noche. </div>
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<br /></div>
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Yo sé dos cosas de mi abuela que no las sabe nadie en el mundo. La primera es tan dolorosa que si lo recuerdo mucho me largo a llorar, y ni hablar de intenar escribirlo. La otra cosa, la más hermosa del mundo, es mi primer recuerdo. Mi abuela sentada en un sillón naraja de verano, y yo en sus brazos en mi versión de bebé. Nada más. No había mesas o sillas, puertas, paredes, piso, nada. Sólo mi abuela, la silla, y yo. Y pajaritos, muchísimos pajaritos que volaban al ritmo de una canción. Cuando la canción era tranquila, lo hacían en círculos, como volando en una esfera que nos contenían a los dos, pero cuando sonaban palabras que tienen muchos tonalidades y picos (como la palabra pajarito, por ejemplo), volaban en todas las direcciones envolviéndonos con su canto. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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Este recuerdo es muy antiguo, es de esos que estoy seguro de que son de antes de los cinco años, de la época en que todo era como un cielo mágico donde los padres eran como dioses y los sonidos de las hojas al viento, los días soleados y el olor duce de la primavera eran como grandes sueños eternos. También, de esa misma época, recuerdo a José como un bebe gigante, cabezón y tiernito, mientras mi mamá le cambiaba el pañal en una de esas colchonetas que se usaban en los ochenta para tal uso. Son recuerdos que están ahí, en la cabeza desde siempre.</div>
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Nunca supe que significaba el recuerdo con mi abuela. Quizás lo había leído en algún libro o en una película y terminó guardado en el lugar erróneo de la memoria, pero hace unos años vi a mi abuela Carmen, sentada en la silla naranja de verano con Juan Bautisa (el bebé de mi hermana) en sus brazos mientras cantaba una canción de pajaritos que volaban en una nube.</div>
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A mis abuela no le sucedieron muchas cosas trascendentales en la vida material, pero el legado espiritual que nos dejó no tiene comparación con cualquier legado de amor que un ser humano puede dejar. Falta poco para que su alma se al olimpo a encontrarse con seres de puro amor y tortas deliciosas, por eso es que estoy tratando de conseguir su receta de alfajores santiagueños. Tal vez, aquí en España, se vuelvan populares y en cincuenta años te puedas comprar en cualquier pastelería un alfajor "Abuela Carmen".</div>
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<br />Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-69206536509571771452017-10-10T20:31:00.001+02:002017-10-10T22:05:01.762+02:00Coherencia, sensibilidad y respeto<div style="text-align: justify;">
Finísimos rulos de madera se forman al rascar el formón la madera de olivo que estoy tallando para construir un estante. Estoy en España. El sonido, el contacto con la madera, el olor de la cola fresca me hacen viajar en el tiempo, veinte años atrás. Marzo de 1999. Primeros días de secundaria en el Instituto Técnico, en Tucumán. Tenía doce años, nuevos compañeros que en el lapso de seis años se convertirían en amigos para toda la vida y ni una pista del Pablo en el que me convertiría años después. Como en todo colegio técnico, además de las teorías a la mañana, teníamos taller a la tarde. Mi curso era grande, de treinta chicos y una chica (la más linda de todo el Instituto), y como el cupo máximo por taller era de quince, desde Avila hasta Kousal empezaron el curso de carpintería y desde Llomplat hasta Nalín, el de herrería. A mi me tocó carpintería. </div>
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Aquel primer día de carpintería llevé todo aquello que me habían dicho que necesitaría: el metro de madera, el lápiz de carpintero gordo y chato y el overol azul que me acompañaría los siguientes seis años, seis años de aprender y aprender cosas técnicas: electricidad, electrónica, mecánica, álgebra, física, química, termodinámica, electricidad, pero ese primer día de carpintería me hicieron lo peor que le pueden hacer a un chico de doce años que le habían prometido jugar con herramientas de verdad: me enseñaron solamente con palabras. </div>
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En el taller de carpintería había una pequeñísima aula con quince sillas, un pizarrón negro de tizas y una ventana gigante, todo muy viejo y construido en madera. Sobre el pizarrón había un cartel que tenía tres palabras. Cada letra había sido impreso en esas hojas con orificios a los lados que se usaban en las impresoras de cinta, que hacían un sonido característico parecido al que hace un grillo drogado. Las hojas estaban amarillas y el formato que hubieron utilizado era uno de esos ridículos de WordArt de Windows 3.1, con suerte. Las palabras eran coherencia, sensibilidad y respeto. </div>
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El maestro Aguirre nos habló de esas palabras. Él era morocho, ojos desconfiados, y voz bajita, nunca se escuchaba bien lo que decía. Todo lo hacía muy lento. Cuando nos dijo que lo más importante que nos iba a enseñar para ser buenos técnicos era lo más importante en la vida, nunca hubiera creído que veinte años después aún recordaría lo que nos contó. La introducción fue larga: "Hoy empiezan a ser otra cosa. Hoy van a aprender a tomar decisiones por sí mismos". No creo que fueran sus palabras exactas, pero estoy seguro que ese fue el mensaje. "Hay cosas importantes que hay que saber antes de saber cualquier cosa. La única forma de ser un buen carpintero, es ser una buena persona". </div>
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Cuando nos habló de coherencia, nos enseñó que uno siempre tiene que ser quien es y que uno no se tiene que dejar llevar por las tentaciones del dinero. Cuando nos habló de sensibilidad nos mostró que lo más importante de la vida es la vida misma y nos contó una historia donde un cliente suyo le encarga que le haca cien sillas de madera, cuesta lo que cueste. Y que vio como quemaba cien sillas de plástico porque su mujer no pudo caminar más luego de que una silla de ellas le dañó la médula espinal al romperse una de sus patas para clavarse en su espalda. Y cuando nos habló de respeto nos dijo que uno nunca sabe quien está al frente, sea niño o viejo, no importa, cada uno tiene una historia de vida que ha moldeado con los cinceles del dolor la personalidad que muchas veces no logramos entender. Mi primera reacción fue la decepción. Yo quería aprender a trabajar la madera, a usar máquinas ruidosas, a ensuciar mi overol azul para volver glorioso, victorioso y adulto a mi casa. Pero aquel día volví limpio y decepcionado. </div>
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Ahora no recuerdo en absoluto como se usaba el gramil, la garlopa o la escofina. No me acuerdo muy bien como era el proceso para afilar el formón o para tallar una caja y espiga, pero no puedo olvidarme de aquellas palabras, coherencia, sensibilidad y respeto. </div>
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Hace poco, cuando en Argentina los docentes hicieron varias semanas de paro pues reclamaban un aumento salarial, le pregunté a mi ex-compañero Nadim si las palabras coherencia, sensibilidad y respeto le recordaban algo. Inmediatamente me dijo "docente". Nos pusimos a charlar un poco y juntos empezamos a recordar al maestro Aguirre y la forma en que nos quería hacer, aunque sea, un poquito, mejores personas. Desde hace unos meses sueño prácticamente todos los días con el Técnico (nombre de pila de mi colegio secundario) y no puedo dejar de pensar en como está todo por allá. Creo que de alguna forma me está llamando, o al menos, me está llamando a no olvidarme quien soy. </div>
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No quiero decir que el mundo actual es una mierda y que nos hace falta un poco más de coherencia, sensibilidad y respeto, esa sería la conclusión más fácil y cobarde. Lo que sí quiero decir es que los caminos de la vida te llevan de acá para allá y al final uno nunca sabe a donde te puede llevar el último desvío que has tomado. En este caso, a mí me dejó cerca de la zona de los recuerdos gratos de secundaria, de las calles de Tucumán aromadas por el azahar en la primavera y de las caras de todos mis compañeros de secundario, al recordar (de nuevo con mi amigo Nadim) la lista de asistencia que nos tomaban cada día a las ocho y cuarenta y cinco de la mañana. No sé donde estarán, pero mi homenaje en esta entrada, es hacia ellos.</div>
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Avila, Danielsen, García, Girbau, Gómez ,Gómez Roux, Góngora, Gramajo, Gutierrez, Gutiérrez Falcón, Jeréz Gonzáles, Jiménez, Juárez, Kersul, Kousal, Llomplat, Lucero, Manzanares, Mansilla, Márquez, Martino, Medina, Medina Oscar, Mendez, Michel, Molina, Monteros, Morales, Moreno, Morhell, Nalin. Un abrazo a todos. </div>
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Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-86143727606320993242017-09-06T22:27:00.002+02:002017-09-17T20:34:02.448+02:00Ocho años sin un mundial. <span style="text-align: justify;">Dicen que la vida es eso que pasa entre mundial y mundial, y la verdad es que la idea de que la vida salte ocho años de un solo tirón me produce cierto sofocamiento mental. En los últimos años me viene interpelando bastante seguido sentimiento de empezar a aceptar algo que temo que suceda, como que Macri sea presidente o que mi viejo se haga mierda en el auto. Bueno, perdón, no me quiero poner ni político ni sentimental, pero es que ya me voy haciendo la idea de que Argentina no jugará el mundial de fútbol masculino que se disputará en Rusia 2018. </span><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSB_czb32ywmMdkzrxE-kBCy4frr1MkowjslZFFtOuMz5tXFf32YF_S_chib-5z2y8frRSEADcVj5bDghP3VsGuJbog8arp7lujcA9zdoF6tBirG7bcu4GOtQgJMRd-WCNAioMgcumPN8/s1600/facebook.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSB_czb32ywmMdkzrxE-kBCy4frr1MkowjslZFFtOuMz5tXFf32YF_S_chib-5z2y8frRSEADcVj5bDghP3VsGuJbog8arp7lujcA9zdoF6tBirG7bcu4GOtQgJMRd-WCNAioMgcumPN8/s320/facebook.jpg" width="320" /></a></div>
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Y lo escribo así porque quiero que quede claro: Creo que Argentina no jugará el mundial 2018. Por favor no me tilden ni de negativo, ni de pesimista, ni de pecho frío, ni de nada de eso. Mi amigo Nicolás no pudo haber ilustrado este asunto de una forma más precisa cuando me dijo que esto se parece bastante a aquella vez que River Plate descendió a la B Nacional. Para salvarse tenía que ganar un par de partidos, especialmente aquellos últimos contra Belgrano de Córdoba cuando jugó la promoción. Recuerdo a los periodistas decir que a pesar de que ya de por sí jugar la promoción para River era una situación bochornosa. a nadie le cabía dudas de que River no descendería (recordemos además de que un simple empate le servía por esa cuestión de la ventaja deportiva). River perdió, se fue a la B y nadie lo podía creer. Estoy convencido que lo mismo nos está sucediendo en este momento aunque nadie se anima a decirlo. Estoy seguro que tenemos terror a no jugar el mundial porque sabemos que eso es lo que va a pasar. Es lo mismo que tenerle miedo a la muerte, disfrutamos la vida mientras dure pero sabemos que nos vamos a morir. </div>
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Perdón que me vuelva ultratágico, pero es que me pongo a pensar en el significado que le doy a los mundiales y no puedo evitar que se me piante un lagrimón. Los mundiales, para mí, comenzaron en Estados Unidos '94: No me acuerdo cuando lo ví, pero si recuerdo que ese año no se dejó de hablar de Estados Unidos todo el año. Mejór aún recuerdo Francia ´98 y esos horrorosos muñecos gigantes que presentaron en la inauguración que ví desde un televisor a tubo de rayos catódicos en la escuela primaria. Al mundial de Corea-Japón 2002 lo ví cuando estaba en la secundaria. Lo de "lo vi" es un decir, pues a los partidos los pasaban a las tres de la mañana. En Alemania 2006 ya tenía veinte años, estaba en los primeros años de la Universidad: recuerdo a Messi sacarse los botines en el banco indignado con Pekerman. Lo del 2010 fue más complicado, estaba trabajando en Buenos Aires y los muchahos del laboratorio habían preparado una "sala de conferencias" que casualmente terminaron de construir dos o tres días ántes del primer partido (Holanda versus España), donde se proyectaban los partidos en pantalla giante cuya señal de aire se tomaba con una reproductora de videos VHS con antena. En el 2014 sufrí, pero sufrí de verdad. Ví la final contra Alemania en la ciudad de Bariloche teniendo una novia alemana. No se lo deseo a nadie.</div>
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Quiero revancha. Quiero revancha de todo. Quiero revancha de los muñecos gigantes de Francia, de la enfermera desabrida que lo saca de la cancha al Diego, del partido ante Inglaterra en Corea, de las medias de Messi, del rodillazo de Neuer al pipa en el área grande, . Quiero venganza de todo, y estoy esperando hace mas de tres años, y no puedo esperar otros cinco años más. No puedo, en mi mente, borrar Rusia 2018 y en su lugar escribir con letra árabe Qatar 2022. Dos mil ventidós. Año dos mil ventidos. Voy a tener treinta y siete años. Treinta y siete. </div>
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Lo loco es que todo pende de un hilo. Un partido con Perú y otro con Ecuador. Las variables siguen siendo imposible de adivinar: la altura, la lesión de Di María, Sampaoli, Dybala, los comentarios de la prensa, el pasto, la hinchada, la aerolínea, la pelota, y quien sabe que otra cosa. Nos estamos muriendo y no lo queremos aceptar, como el viejo que tiene cataratas y quiere seguir conduciendo su Ford Rambler modelo ´67, como el veterano de guerra que no sabe como parar la picazón en la pierna que una mina le amputó, como el entrenador de la selección argentina que lo tiene jugando a Messi de titular en su mejor moemnto y no le puede ganar ni a Venezuela.</div>
Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-40593231148301764532017-09-04T17:00:00.005+02:002017-09-18T16:07:07.740+02:00Los Mapuches son terroristas<div style="text-align: justify;">
Hace ya un par de días que vengo siguiendo las noticias de Santiago Maldonado, pero hace ya un par de años que me interesa la cuestión de los reclamos sobre las tierras de los pueblos nativos en la Argentina. Todo esto me recuerda a esas películas de Hollywood que me encantaban de pendejo. Las de cowboys donde los buenos pistoleros se protegían de los malos indios piel roja. O donde ciertos hombres valientes luchaban en contra de planes maquiavélicos organizados por tipos de algún país semi-olvidado de la URRS. O la de los comandos que viajan a la selva latinoaméricana para luchar en contra de un grupo insurgente que tenía plantaciones de coca, o de los malvados vietnamitas, o de los sucios chinos, o de los primitivos negros africanos que querían derrocar al buen patrón que explota minas de oro o diamantes.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPdhgVuZdxgHVct67l7wQSzU7oLYcNi2CC172U9YF0NqE2KdFyB_uSYd9GXou8mLxSTyn8cIJBRNPNLbQtir953cYBV8imGed7aFXjWlpdGqOwUx6KFuNnDmKQf6z1NlLvXaetZ9zTvww/s1600/Ocupacion_de_la_Araucan%25C3%25ADa_1869.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="788" data-original-width="1200" height="420" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPdhgVuZdxgHVct67l7wQSzU7oLYcNi2CC172U9YF0NqE2KdFyB_uSYd9GXou8mLxSTyn8cIJBRNPNLbQtir953cYBV8imGed7aFXjWlpdGqOwUx6KFuNnDmKQf6z1NlLvXaetZ9zTvww/s640/Ocupacion_de_la_Araucan%25C3%25ADa_1869.JPG" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Cornelio Saavedra Rodríguez negociando con loncos mapuches en 1869, durante las primeras fases de la Ocupación Araucanía. Imagen extraída de <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Pueblo_mapuche">wikipedia</a>. </td></tr>
</tbody></table>
</div>
<span style="text-align: justify;"></span><br />
<a name='more'></a><span style="text-align: justify;">Con esto de los mapuches me parece que se está haciendo lo mismo. Anticipadamente pido perdón a todo aquel que se sienta ofendido por escribir este artículo desde el veraniego sol en una finca de Holanda sin haber pisado suelo argentino los dos últimos años. Esta opinión vino a ser formada únicamente desde lo que he leído en los medios de comunicación argentinos, particularmente el diario Clarín, La Nación, el Página12, La gaceta (de Tucumán) y de esos fragmentos aislados que se encuentran cuando googleas una noticia. </span><br />
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Lo que me llamó la atención es la crudez con la que se está tratando la lucha del Pueblo Mapuche, y no puedo dejar de pensar en cuanto se parece esta postura a la crudeza con la que tratan los medios de comunicación europeos a la lucha de ciertas minorías, llámense latinas, turcas, musulmanas, moros o gitanas. Y al mismo tiempo se parece a las películas norteamericanas que mencionaba anteriormente. </div>
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El diario Clarín publicó, en una semana, cinco artículos bajando línea <b>en primera plana</b>. Clarín es el diario de mayor tirada en Argentina, y uno de los más importantes en el mundo hispano, además de que su página de Internet es una de las tres más visitadas del país, descontando a los grandes como google y YouTube: son formadores de opinión, o de posverdad, como se le dice ahora. No hace falta explicar mucho lo que dicen, simplemente transcribo los títulos: "<a href="https://www.clarin.com/politica/nuevo-ataque-extremista-mapuche-ahora-neuquen-capital_0_r1UJkfDYW.html" target="_blank">Se produjo otro ataque extremista mapuche: ahora fue en la ciudad de Neuquen</a>". "<a href="https://www.clarin.com/opinion/extremistas-modelo-isis-estilo-mapuche_0_HyVaSaEFZ.html" target="_blank">Extremistas modelo ISIS o estilo Mapuche</a>" "<a href="https://www.clarin.com/politica/justicia-registro-70-actos-violentos-resistencia-ancestral-mapuche_0_BJinDbGFW.html" target="_blank">La justicia ya registró mas de 70 actos de violencia de la Resistencia Ancestral Mapuche</a>" "<a href="https://www.clarin.com/mundo/incendian-29-camiones-atentado-sur-chile_0_S1eILoZYW.html" target="_blank">Conflicto Mapuche: incendias 19 camiones en un atentado en el sur de chile</a>", además de la noticia de principios de agosto donde la ministra de seguridad argentina (Patricia Bullrich) dice que "<a href="https://www.clarin.com/politica/patricia-bullrich-ram-financiada-organizacion-inglesa_0_H1RLCRvwb.html" target="_blank">La Resistencia Ancestral Mapuche está financiada por una organización Inglesa</a>". </div>
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<div style="text-align: justify;">
La respuesta a esta problemática es simple: esta gente (iba a escribir este "nuevo gobierno" pero este grupo de personas además del gobierno, también incluye grandes corporaciones de comunicación y de empresas) nos quiere hacer desprender de todo lo que alguna vez fue una conexión con un tipo de vida diferente al estilo de vida occidental que nos está proponiendo la nueva ideología que porta el partido gobernante en la República Argentina. Y en Brasi, y Chile, y Perú y Colombia. Y no sigo porque no tengo idea lo que está sucediendo en centroamerica ni en esos países que tienen nombres holandeses (o ingleses o franceses) entre Venezuela y Brasil. Esta ideología nos quiere meter en la cabeza que todo lo que podemos hacer en la vida es trabajar. Que tenemos que agradecer al patrón que nos da la oportunidad de desarrollarnos mientras que su riqueza aumenta en niveles nunca antes vistos en la historia de la humanidad. Esta gente nos quiere hacer creer que la vida se disfruta en la medida en que te desconectes de todo tipo de reflexión sentimental, y además de todo eso, te quiere hacer creer que los mapuches son terroristas. No lo son. Los mapuches son un grupo de personas que se la vienen aguantando hace más de trescientos años, invasión tras invasión, ataque tras ataque. Ahora estos cráneos se dieron cuenta de que los mapuches también son personas y ya no está tan bien visto que se los maten a sangre fría, por lo que que los atacan ideológicamente. </div>
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<br /></div>
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¿Será casualidad que Argentina hace una par de meses <a href="https://www.pagina12.com.ar/28584-vecinos-que-piden-explicaciones" target="_blank">firmó una intención de compra de armas de guerra</a> por más de dos mil millones de dólares a Estados Unidos? Argentina no tiene hipótesis de conflicto de guerra, pero empezó lo que parece que será una extensa carrera de armar sus fuerzas militares y policiales. Todo lo que necesita ahora es un enemigo, y sin duda con los mapuches se lo está fabricando. </div>
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Sí, Santiago Maldonado era un hippie artesano que luchaba por los derechos del Pueblo Mapuche, ¿Y qué? Sí, los Mapuches son un grupo de gente que lucha por sus derechos ancestrales, que fueron quitados cuando Chile y Argentina aparecieron como naciones, ¿Y qué?. </div>
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El Página12 en su artículo "<a href="https://www.pagina12.com.ar/60258-ahora-si-hay-incendio-son-los-mapuches" target="_blank">Ahora si hay incendio son los Mapuches</a>" desmienten una de las notas de Clarín que mencioné anteriormente, pero ¿a quien le importa?. El daño ya está hecho, la gente cree que los Mapuches con terroristas extremistas y el gobierno no tiene otra opción que luchar contra ellas. Todo esto me recuerda al asunto de la invasión de Afganistán por parte de los Estados Unidos, donde, si bien había <b>algunos </b>grupos de ideología violenta, la invasión a gran escala nunca fue debidamente justificada, de tal forma que los soldados americanos terminaron peleando (terminaron es una forma de decir pues Trump acaba de decier que duplicará la cantidad de soldados en suelo afgano) contra insurgentes, un grupo de personas que simplemente se oponía a la ocupación americana sin ningún tipo de conección con los grupos vioelntos que acabo de mencionar. </div>
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<br /></div>
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Simplemente espero que, como dijo <a href="https://www.youtube.com/watch?v=3UC3FIAbLLM" target="_blank">Dolina en su programa de radio</a>, no terminemos siendo un estado donde la convivencia sea inviable, pues la gente se cree todo lo que recibe de los medios de comunicación, donde la grieta entre lo que somos y lo que no somos nos convierta en una Afganistán Sudamericana. </div>
<br />Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-20119442634844283332017-08-30T18:16:00.001+02:002017-08-30T21:52:33.413+02:00Festival Psy-fi 2017<div style="text-align: justify;">
Estoy en el norte de Holanda, en una ciudad llama Workum. Cuatro mil habitantes, todos granjeros. Casi no tiene calles, es más fácil moverse en bote por los canales de agua. Es una ciudad silenciosa, reciclan los residuos y a la noche el ayuntamiento apaga las luces que no se necesitan para disminuir al mínimo la polución lumínica: quieren volver a ver las estrellas. Anoche dormí 16 horas, nuevo récord. No, ni me drogué ni me desmayé borracho en alguna fiesta loca. Lo que pasó es que estuve en un festival de música y arte en Leeuwarden, Psy-Fi 2017.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIl23mwS47vTP6qWiThFV5jiXIiC-ZHQDwvc91e9VKDN8Rg_hYB-nuWyycWxcITwoSczqAQwcC_1e-wjqjv9cd1hItTrOrAemHxbi7WK5ibljB_6fHBdZwa6IP5BOMVQvv_vuqzwD0ULc/s1600/mandala+con+hiske+editada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1234" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIl23mwS47vTP6qWiThFV5jiXIiC-ZHQDwvc91e9VKDN8Rg_hYB-nuWyycWxcITwoSczqAQwcC_1e-wjqjv9cd1hItTrOrAemHxbi7WK5ibljB_6fHBdZwa6IP5BOMVQvv_vuqzwD0ULc/s640/mandala+con+hiske+editada.jpg" width="491" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Una de las cosas que más me llamó la atención fueron los trabajos de los artistas, como por ejemplo esta super mandala hecha al crochet. Gracias Hiske por posar para la foto!</td></tr>
</tbody></table>
</div>
<a name='more'></a><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIlaePaMunoUo-LL9DHFAUwVZdA2Yf8Og2Y14NseVmEhgS5VIR4QPpiXyb7s-CZADNrtJw1OhwAPFr3rNaSUXXzNJqqmhK-LQ8eTYl72992VI9Yr08wy6pzLIm01s-WqX1LTDCvuaASZI/s1600/estructura+de+lana+editada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1244" data-original-width="1600" height="496" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIlaePaMunoUo-LL9DHFAUwVZdA2Yf8Og2Y14NseVmEhgS5VIR4QPpiXyb7s-CZADNrtJw1OhwAPFr3rNaSUXXzNJqqmhK-LQ8eTYl72992VI9Yr08wy6pzLIm01s-WqX1LTDCvuaASZI/s640/estructura+de+lana+editada.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Estructura 3D hecha con superficies tejidas al crochet, armada en el bosque. De noche estas estructuras estaban iluminadas con luces negra y de colores, creando efectos visuales realmente impactantes, de tal manera que caminar en el bosque era una experiencia muy interesante. </td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
Los festivales europeos son algo nuevo para mí, en Argentina no tenemos esas cosas. Ya escribí sobre ello en una entrada sobre otro festival, BOOM 2016, pero nunca llegue a publicarla. Estos festivales se sostienen en cuatro pilares: música, arte, sexo y drogas. Si bien puedo intentar describir independientemente estas cosas, la verdad es que van de la mano. Las drogas estimulan los sentidos para disfrutar la música y el arte. El arte expresa el deseo sexual reprimido, sobre todo el femenino y explora la sensibilidad masculina. La música es pensada, diseñana y ejecutada de tal forma que te acompañe en los viajes psicodélicos y el sexo se encuentra en todas partes. Según mis cálculos habría unas diez mil carpas (tiendas para los lectores ibéricos) amontonadas en un precioso bosque cercano a Leeuwarden, en donde sucedía de todo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/S1_NJtKONCk/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/S1_NJtKONCk?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"> Muestrita del arte y música, en el escenario principal del festival. </span></div>
</div>
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La entrada no es barata, para cuatro días de festival debes pagar entre cien y ciento cuarenta Euros, depende de cuando la compres. Yo fui una semana y no pagué nada pues estuve trabajando conduciendo un taxi-bicicleta. Me dieron comida gratis para toda la semana, acceso a todos lados y ciertos privilegios, como poder entrar con mi propio alcohol a los escenarios principales. Básicamente podía ir a cualquier lugar sin que me chequeen los tipos de seguridad. Eso es justamente lo que hice.<br />
<br />
El taxi-bici que manejaba tenía lugar para dos personas más el conductor y un motor eléctrico que me ayudaba a pedalear en el caso de que me quede sin piernas. El último día mi amigazo el motor eléctrico hizo prácticamente todo el trabajo. Calculo que hice unos veinte viajes por día, más o menos treinta kilómetros. El trabajo de taxista es muy complejo. No solo hay que convencer a la gente de que les es conveniente subirse a tu taxi, si no que además tenés que aprender todo un abanico de habilidades. Muchas veces las personas necesitan ayuda para llegar a destino o con el equipaje, pero muchísimas otras simplemente necesitan escuchar lo que quieren escuchar. Cuando descubrí eso entendí de porqué en Buenos Aires se dice que los taxistas, además de choferes, también son psicólogos.</div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Sem me paró mientras daba vueltas buscando clientes. Fuimos con su novia a un camping a diez minutos porque necesitaba buscar el auto para ir de compras (no se podia ingresar el auto al festival) y me dijo que vuelva en dos horas. Dos horas después lo pasé a buscar. Esta vez, además, también llevaba varias bolsas de un supermercado. Todo bien, volvimos al festival en la bici-taxi y cuando llegamos me dio los correspondientes diez euros y una propina: un billete de cinco euros enrolladito. Luego, cuando no tenía nada que hacer, desenrollé el billete y encontré una bolsita de plástico diminuta con dos pastillas de éxtasis, una azul con el símbolo de la marca de relojes Rolex y otra, amarilla, con la forma de una pieza de dominó con los números cuatro y cinco.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El taxi-bicicleta era algo caro: un euro por minuto. Una chica muy bonita quería hacer un viaje muy largo por dos euros, tenía mucho equipaje y no muchas ganas de pagar todo el recorrido completo.<br />
- El viaje costará mas o menos ocho euros - le dije. Con cara enojada me pregunta porque es tan caro a lo que yo respondo que el taxi no era mío, que yo no ponía los precios y que si yo estuviera en su lugar no tomaba el taxi ni loco. Ante tal sincericidio, ella me hace una contraoferta:<br />
- Pero seguro que hay algo que te interesa de mí con lo que te puedo pagar. - La llevé gratis.</div>
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<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzhlvr4VYybS9qMAvgalE-clBh1WpOFwW9zVSxCc0zUm147yp32Ivb80MyT9R6ayhr-LQi3DVI9qAD1u5Ta0d8MKxoC58yb2jC1cu8PE6S3VCECTgB8gxrlCpdHR46ku8e3sFLTfN9bqo/s1600/el+taxista+con+mas+onda+del+mundo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1290" data-original-width="1228" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzhlvr4VYybS9qMAvgalE-clBh1WpOFwW9zVSxCc0zUm147yp32Ivb80MyT9R6ayhr-LQi3DVI9qAD1u5Ta0d8MKxoC58yb2jC1cu8PE6S3VCECTgB8gxrlCpdHR46ku8e3sFLTfN9bqo/s640/el+taxista+con+mas+onda+del+mundo.jpg" width="608" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El bicitaxista con más onda del mundo. </td></tr>
</tbody></table>
Dos tipos sin dientes, grandotes, gritones y algo extravagantes, me preguntan la tarifa. Arreglamos un tour de media hora por todo el festival a veinte euros. Win-win. La primera parada fue el camping, necesitaban buscar algo en la caravana donde estaban pasando la noche. Fuimos. Cuando paramos, uno de ellos me puso una pizca de cocaína en la mano que apoyaba en el manubrio de la bicicleta.<br />
- Una pizca para que tengas más energía para el trabajo - Me dijo, a lo que yo le contesté:<br />
- No me hace falta, tengo un motor eléctrico que me ayuda - Me compraron una cerveza fresquita que me tomé con mucho gusto y sin apuro</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
-¡Taxi!- Gritó Dani, un pibe de unos diez años, rubio con corte taza y de ojos azules inmensos.</div>
<div style="text-align: justify;">
- ¿A donde vas?- Le pregunté en castellano para ver su reacción al escuchar un idioma que seguro no entendería. </div>
<div style="text-align: justify;">
- Al camping de voluntarios.- Me respondió en perfecto castellano, sin moversele un pelo. Era ucraniano, de madre holandesa, pero vivía es España. Hablaba castellano, inglés, holandés, ucraniano y catalán (por lo menos). Sus padres estaban a cargo del salón de arte del festival. </div>
<div style="text-align: justify;">
-Pasate por la galería de arte, está muy linda.- Me invitó</div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando lo dejé en el camping de voluntarios me gritó:</div>
<div style="text-align: justify;">
-¡Chau amigo Pablo!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Llovía. Hacía frío. Mucho viento. Había terminado el turno de las once de la noche y necesitaba bajar un cambio así que rajé al comedor a ver si conseguía una taza de té caliente, algún sanduiche que haya sobrado o charlar un rato con alguien de por ahí. EL comerdor estaba cerrado. </div>
<div style="text-align: justify;">
Frustrado, vi que fuera del comedor había una sola persona a quien me acerco sín descaro a preguntarle si tenía tabaco, sin importarme un rábano los meses que hace que no fumo. Me señaló una caja de cigarrillos sobre la mesa mientras luchaba con la llama del encendedor que saltaba al ritmo del viento. Tomo un cigarrillo y me siento no muy lejos, como para darle charla si tiene ganas, un código entre los que fuman. </div>
<div style="text-align: justify;">
-¿De donde eres?- Me preguntó, ya que quien no hablaba holandés era de algún lugar raro. </div>
<div style="text-align: justify;">
- De Argentina.-</div>
<div style="text-align: justify;">
- ¡Ah! ¿viste Relatos Salvajes? - Me preguntó, esta vez en castellano. </div>
<div style="text-align: justify;">
- Si, la película de #Bombita. </div>
<div style="text-align: justify;">
- ¡por fin alguien conoce esa película!</div>
<div style="text-align: justify;">
Era psicóloga. Trabajaba en la parte de urgencias para las personas que estaban teniendo experiencias desafientes con las drogas y hacía varios meses había visto Relatos Salvajes y no podía encontrar a nadie que la haya visto para poder hablar de ella. Era su película favorita. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nunca se sabe lo que te puede pasar en un festival. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-16485793002114461452017-05-23T22:33:00.002+02:002017-09-11T21:49:25.674+02:00los patos salvajes y los gansos migratorios<div style="text-align: justify;">
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: inherit;">Bueno, me fui. Pasé exactamente diecinueve meses de mi vida en Bochum. ¿Voy a
extrañar? Sí que sí. ¿Voy a volver? no lo sé, tal vez a visitar a unos amigos.
Lo que sí sé es que es y fue una de esas cosas que te sucede en la vida que no
esperas nunca que te pase. A mi hermano le decía: "mi vida es fantástica o
es un desatre total, aún no lo decido". Cuento un poco mi viaje, no tanto
para expiar intimidades, sino para leer esto en un par de años y recordar
sonriente cosas que se me olvidarán. En una de esas me sale una crónica. </span></div>
<a name='more'></a><span style="font-family: inherit;"><o:p></o:p></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: inherit;">30 de Abril. Sábado. Vuelo de Bochum a Barcelona. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: inherit;">Tengo que tomar el avión desde Alemania (Dusseldorf) hasta España
(Barcelona). Mi equipaje está formado por tres unidades: la mochila de campamento
verde grande que me llevé a todos lados desde hace diez años, la pequeña donde
transporto la laptop y la cámara y una caja de casi dos metros donde he metido
la bicicleta (gracias Julian): es que deseo hacer un viaje en bici desde Barcelona hasta Ulldecona
(googlealo, no seas vago). Dos horas de vuelo, llego a Barcelona y dos cosas me
impactan, primero, el calor del sol y segundo, el olor a aceite de oliva en las
calles. Me doy cuenta que voy a pasar unos lindos meses aquí. Me encuentro con
Constanza, mi amiga argentina que me recibe por unos días. Es lindo encontrarse
con alguien de tu país, es que puedes hablar en tu propio idioma así como se te
viene a la mente sin tener que pensar si el que te escucha te está entendiendo
o no. Constanza, si estás leyendo esto, muchas gracias. Barcelona es bonito,
pero raro. Es una ciudad con esa mezcla de todo: españoles, catalanes (no son
la misma cosa), turistas holandeses y alemanes, latinos (de todos los colores y
sabores) negros, árabes, chinos, africanos, japoneses e inclusive marcianos. En
Barcelona hay de todo. La gente viste de colores, el clima es cálido pero
suave, los techos de las casas son colorados y la ciudad tiene un aroma a
aceite de oliva que ya he mencionado. Es una ciudad con playa, con lo que eso
significa. Vendedores, policías, turistas y ladrones se pelean por conseguir un
lugar donde descansar. La arena es limpia y el agua fría. Paseando con
Constanza vimos una mujer muy elegante que aunque posaba con el Mediterráneo de
fondo para otra mujer (quien suponemos era su madre), yo sentía que estaba
posando para mí. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgIXKpA2Ddm5E4bUqWkBdBXpSvT-js4vrSx6LO9yt8n-QspjM2eKD2GEswYivCAmDjlTwx9gWUtKuL4S-vXktmzeBnddYAeVLLE9j9xlAV0JQusozeZEdSr2WK0U913ukJJT_YIr5TjlA/s1600/mujer+arabe+en+Barcelona.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="424" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgIXKpA2Ddm5E4bUqWkBdBXpSvT-js4vrSx6LO9yt8n-QspjM2eKD2GEswYivCAmDjlTwx9gWUtKuL4S-vXktmzeBnddYAeVLLE9j9xlAV0JQusozeZEdSr2WK0U913ukJJT_YIr5TjlA/s640/mujer+arabe+en+Barcelona.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Mujer coqueta posando con el Mediterraneo de fondo. Barcelona.</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">2 de Mayo. Aprender a dejar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Salgo. Armo la bicicleta con todo lo que puedo cargar en ella, pero caigo en la cuenta que he cometido un error garrafal: mi bicicleta es tan pero tan pesada que ni siquiera me puedo montar en ella. Todo debe pesar más de cuarenta quilos con un volumen tal que el centro de gravedad se encuentra alto y muy atrás. Hace <a href="https://forum.wordreference.com/threads/hacer-willy-wheelie.1822426/"><span style="color: blue;">willy</span></a> sola. Aunque no se podía levantar ni maniobrar me las arreglo para subirme a ella y salir. Ese día tenía que hacer sesenta kilómetros hasta el próximo pueblo, Vilanova, pero en el momento en que inicio la pedaleada me doy cuenta de dos cosas: primero, con el equipaje que llevo no voy a llegar a ningún lado. Segundo, no sé cómo usar el GPS. Lo del GPS se solucionó más o menos fácil: me quedé dando vueltas por Barcelona hasta que me di cuenta de cómo seguir el camino que el aparatito me señalaba. Lo otro era más complejo. Si voy muy pesado, ¿Qué tengo que dejar? ¿Dónde lo dejo? Mierda, eso fue difícil. Hice casi dos kilómetros hasta que me dí cuenta: "Tengo que dejar la mochila". Estoy llevando una mochila que me sirve para llevar nada. Con ella he viajado a todos los países que alguna vez he conocido: Argentina, Chile, Colombia y a todos estos paisitos de Europa en los que he estado últimamente: Holanda, Alemania, España, Portugal, Francia, Bélgica. No, no puedo dejarla, significa mucho para mí. Dejar cosas me está costando muchísimo: cuando estaba en Bochum he tenido que decidir con qué me quedo, qué regalo y que tiro a la mierda y todo ese proceso me hizo llegar a la conclusión de que me cuesta desprenderme de las cosas porque las cosas mismas me ayudan a recordar momentos de mi vida. Y tengo pánico a olvidar (pero pánico). En Barcelona estuve hablando con Constanza sobre este asunto y entre otras cosas me dijo algo que hace mucho no escuchaba, eso de que uno debe aprender a dejar. A veces escuchar lo más sencillo te ayuda a darte cuenta lo simple que es todo y que si al final nos olvidamos de cosas tampoco es tan malo. Tanto recordar como olvidar son parte de esos procesos que hace nuestro espíritu en esos caminos que recorre la vida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Pisando el piso de nuevo, mientras voy andando en la bici imposible de maniobrar concluyo que, si no dejo algo, no voy a poder avanzar ni un metro más; la bicicleta se me va a romper y el viaje se hará pesadísimo, por lo que estoy en una encrucijada. O dejo algo o me quedo aquí mismo trabado para siempre. Listo, dejo la mochila y yo sigo mi viaje. Adiós a mi mochila Montagne Impala de 80 litros que compré aquella vez que fui a Buenos Aires en el 2008. Ya fue. En una plaza cuyo nombre nunca supe, desmonté todo lo que tenía, adentro de la mochila metí la bolsa de dormir gigante que tampoco me servía de mucho y simplemente abandoné lo que no podía llevar. Debo decir que el viaje a partir de ese momento fue diferente, no porque iba más cómodo, sino porque tenía ese sentimiento de que había aprendido algo. Aprendí a dejar. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqhSzt2FtKLA8f9arcQAkEDPlR_NfTdPDAwGeIr8FR3utoXwvV_ZDZ4oiXHo8WPvGixJFAih-a3DTWybDAIKJjGcJulckXFSmhLRRm-nWzgmRQlH_CcJQWHdBMhnBu5EEnsvz_X3jT5ek/s1600/bicicleta+con+mochila+abandonada+a+color.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span style="font-family: inherit;"><img border="0" height="424" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqhSzt2FtKLA8f9arcQAkEDPlR_NfTdPDAwGeIr8FR3utoXwvV_ZDZ4oiXHo8WPvGixJFAih-a3DTWybDAIKJjGcJulckXFSmhLRRm-nWzgmRQlH_CcJQWHdBMhnBu5EEnsvz_X3jT5ek/s640/bicicleta+con+mochila+abandonada+a+color.jpg" width="640" /></span></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit; font-size: x-small;">Mi pobre mochila mirando tristemente mi bicicleta a punto de partir. Barcelona.</span></td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">El viaje fue largo, mitad en camino de ripio y la otra mitad en ruta
de montaña con vehículos a motor. Muy estresante, pero llegué bien. No tengo
muchas ganas de escribir sobre esto, pero me gustaría comentar algunas
cosillas, como por ejemplo que andar en bicicleta subiendo y bajando montañas
con el Mediterráneo a tu lado es una experiencia inexplicable. Soy de Tucumán,
por lo que no tengo ni idea de lo que es el mar y la playa y todas esas cosas,
pero por favor, amigo lector, haga el esfuerzo de imaginarse ese olor a agua
salada que siempre me sorprende cerca de las costas marinas, el brillo del sol
en la piedra dura y el viento que lleva y trae aromas de hierbas desde
distancias desconocidas.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: inherit;">El pueblo al que llegué es Vilanova. Allí me recibió
Paula, quien me había ofrecido hospedaje vía Couchserfing. Mis condolencias a ella y
su familia por haberme recibido con el olor de todo el día después de semejante
viaje. Pobres. Mañana será otro día. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: inherit;">3 de Mayo. Relajadísimo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: inherit;">El segundo trayecto estaba planificado para que sea el más breve, 52
kilómetros sin rutas peligrosas ni montañas que subir y bajar. Salí medio
tarde, a eso de las 10 de la mañana, luego del excelentísimo desayuno que me ofrecieron
en la casa de Paula. El viaje fue precioso, los primeros diez kilómetros los
hice bordeando una playa de arena a unos metros del Mediterráneo. No, no quiero
andar presumiendo de “la hermosa vida que tengo” pero es que a mí el mar me
deja ciego como un bichito que no deja de chocar incansablemente contra una
bombilla eléctrica. Cuando terminaron esos kilómetros y me tenía que desviar
tierra adentro decidí hacer una siestita para celebrar el momento. De tiempo
venía recontra bien y la verdad es que recargar las pilas del alma no me
vendría nada mal. Estoy orgulloso de esa hora que pasé allí. No creo que me
vayan a leer, pero estoy seguro que si lo hacen, mis amigos Pablo Chimirri y
Pocho se morirían de la envidia. Envidien, giles. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjs0QoY2GXeNhhGh74-Zj4SpoMDF_Y03LUZ-2NGjiGVO_XHeyFsFSj9tz3WyZxjH9_PUTBal75QxB2wehQwe0UE6EbqMbDwAf7GY3YOfoaE6mKH0F7Gd28KfWN7dvJBhb7kEDie-aoxNrg/s1600/no+voy+en+tren+ni+en+avion%252C+voy+en+bicicleta+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjs0QoY2GXeNhhGh74-Zj4SpoMDF_Y03LUZ-2NGjiGVO_XHeyFsFSj9tz3WyZxjH9_PUTBal75QxB2wehQwe0UE6EbqMbDwAf7GY3YOfoaE6mKH0F7Gd28KfWN7dvJBhb7kEDie-aoxNrg/s640/no+voy+en+tren+ni+en+avion%252C+voy+en+bicicleta+2.jpg" width="424" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">No voy en tren ni voy en avión. Voy en bicicleta. Masia Blanca.</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgg04wBabtND-oBLGYSiK-fEm4qT-1mM9SwVNDejWo1Tg7AwQV4DROsDDFzS0qWKXGOeu0rCCx_O6VUdmjHyyBUx5Yq-9mA0WYCcBQQVZ3Moz1uJ1sTNB6qStoxqcfqLxgZjYHXfbaDcmo/s1600/manillar+de+mar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="424" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgg04wBabtND-oBLGYSiK-fEm4qT-1mM9SwVNDejWo1Tg7AwQV4DROsDDFzS0qWKXGOeu0rCCx_O6VUdmjHyyBUx5Yq-9mA0WYCcBQQVZ3Moz1uJ1sTNB6qStoxqcfqLxgZjYHXfbaDcmo/s640/manillar+de+mar.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Detrás del manillar. Masia Blanca. </td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: inherit;"><br />El resto del viaje fue raro: fue muy rápido. Puse algo de música en el MP3
y simplemente pedaleé (lo googleé y está bien escrito) y al cabo de un par de
horas llegué a destino. Sí, he visto ciudades y paisajes hermosos, pero estuve
más concentrado en mí mismo que en lo que estaba pasando afuera: descubrí que podría
hacer esto de viajar montando mi bicicleta toda mi vida. Legué tan pero tan
rápido que hice una parada en Tarragona, una ciudad hermosísima que tiene una
relación estrechísima con el mar: las casas, las vistas, la comida, todo es el
mar. La cuestión es
que llegué a Vila-Seca, otra pequeñísima ciudad donde me recibió Betty con su
hija. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: inherit;">Estoy sorprendidísimo de lo hospitalidad del pueblo catalán. Y digo catalán
porque quiero hacer la diferencia con el resto de España, ya que los
desconozco. Mi imagen personal de Catalunya (en catalán no es Cataluña, es
Catalunya) era de aquel grupo de gente con dinero que quiere desprenderse del
resto de España pues no quieren que su dinero fluya a los pobres. No sé qué tan
real es todo esto, aún debo recorre un poco más estos caminos, pero lo que sí
se es que son muy curiosos, tremendamente hospitalarios y no puedo describir el
nivel de generosidad con el que me han tratado. Y cuando hablo de generosidad
hablo de que me ofrecieron cuanta comida me he podido comer y debo agregar que
la comida catalana es algo que no se puede despreciar. Todo es una delicia,
desde las simples olivas que te regalan cuando te tomas una cerveza hasta los
langostinos que se sirven sobre pasta frita y cocinada en caldo de pescado a
modo de rissotto. Betty es exactamente ese tipo de persona. <span lang="ES-AR">Además de comida (algo que realmente no te viene mal
si te dejaste el pellejo pedaleando) nos cansamos de charlar de todo, pero de
todo, al mejor estilo argentino cuando charlas hasta por los codos con un amigo
con el que te tienes que poner al día. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: inherit;">3 de Mayo. El
hombre que juega desnudo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: inherit;">El tercer día era
el desafío más grande, no por la distancia, sino porque no tenía ni idea dónde
iba a pasar la noche. Sé que suena un poco pretencioso, como si yo fuese un
pibe de esos que quiere tener todo organizado en cada uno de sus viajes, pero
dejadme decir que en bicicleta todo es muy diferente: primero, no sabía en qué
pueblo iba a parar. Mi objetivo era Ulldecona, a cien kilómetros de donde
estaba (Vila-Seca), y la verdad es que no me daba el cuero para pedalear cien
kilómetros. Segundo, cuando vas en bicicleta, conseguir hospedaje no es como
cuando vas a pie: además de que no quiero pagar venticinto euros la noche en un lugar
donde voy a dormir muy mal rodeado de rubios borrachos que no hablan una jota
de castellano, al llegar a un hostel siempre te miran como diciendo “¿Y qué carajo
piensas hacer con esa bicicleta?”. Tercero, no tenía ni idea de la ruta a
seguir. Eso es lo más grave. Equivocarte por diez kilómetros en auto no es
nada, son diez minutos más, das media vuelta y listo. En bicicleta diez
kilómetros con treinta kilos de equipaje son unos cuarenta minutos de pedaleo,
quinientas calorías de comida y un litro de agua que te tienes que volver a
comer o tomar. Es mucho, Por eso decidí una cosa: planifiqué una hipotética
ruta de cien kilómetros hasta mi objetivo y detenerme donde llegue. Aguantar
hasta que aguante y listo, de esa forma empecé ese día. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: inherit;">Fue un día difícil
pero muy hermoso. Mientras viajaba me imaginaba una hipotética charla que
tendría con mi hermano, José, donde le contaba las conclusiones de mi travesía:
lo principal, es que en largas distancias y viajando con tu casa en la espalda
como un caracol, lo más importante es la técnica. Comida con muchas calorías de
fácil digestión, chocolates, frutas secas, pasas de uvas, nueces, banana para
evitar la fatiga, naranjas, peras y esas cosas dulces para el azúcar, cada hora
y media algo de pan para llenar la panza y que el cuerpo sienta saciedad. Mucha
agua, mucha. Un litro cada ocho o diez kilómetros. Frenar despacio para no
destruir los frenos, usar los cambios para alcanzar velocidad sin apuro y no
fatigar las piernas, usar el peso del cuerpo para maniobrar la bicicleta pues
el peso no te deja doblar normalmente, y bla bla bla. Más y más cosas que fui
concluyendo a medida que me equivocaba. Me gustaría contarle que todo lo que
aprendimos sobre andar en bicicletas en toda nuestra vida, sirve: desde
arreglar una rueda pinchada o andar sin las manos en el manillar hasta la
subida a Villa Nougues que hacía con mis amigos los fines de semana, todo eso y
mucho más. Puh, como me gustaría charlar de todo eso con José. Pienso que lo
extraño. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: inherit;">Voy a contar una
simple anécdota, de la que no tengo fotos por razones que van a comprender en
cuanto lean lo que sigue. Esta vez los primeros veinte kilómetros fueron a
escasos metros junto a la playa (desde VilaSeca hasta Minou), por una bici-senda
con palmeras a cada lado, veredas amplísimas y todo perfectamente señalizado.
Daba gusto, tanto que ni siquiera tuve que escuchar música con MP3 pues el
sonido de las olas rompiendo contra la playa era demasiado hermoso como para
arruinarlo con burdas notas de guitarra. Prácticamente al final de ese
recorrido y justito antes de tomar la ruta que me llevaba tierra adentro,
llegué a una playa bastante fea, descuidada por las plantas y bastante rocosa.
Estaba completamente vacía, o casi vacía. Había una sola persona. Era un
hombre, de unos cuarenta años, muy flaquito y alto que estaba jugando en la
arena. Completamente desnudo. El hombre estaba armando un desprolijo castillo
de arena con una dedicación exquisita ¿Quién habrá sido tipo? No era un loquito
vagabundo, cerca había una bicicleta de carretera espectacular estacionada con
ropa impecable. El hombre iba al agua, jugaba un poco, juntaba un poco de arena
húmeda y volvía corriendo al castillo para agregar una torre, una habitación,
una mazmorra más. Poco a poco su fortaleza iba tomando volumen y forma: daba
envidia. Hace mucho que no veo un hombre como aquél: sencillo, tranquilo y
jugando como un niño. Si se escribiese un libro sobre el principito siendo
adulto, estoy seguro que sería como ese tipo. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: inherit;">“No tengo más nada
que hacer acá” pensé luego de diez o quince minutos que me quedé en la playa
sin que el hombre se preocupe de lo más mínimo por mi presencia, así que me
comí las últimas pasas de uva que me quedaban en el bolsillo con un trago de
agua, tomé la bici y me entrañé tierra adentro. A la montaña. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMVTJm0AwNI-SO4DHiKtVEIfPZNJsITN-fKfKu9NVcXLrDvLNueJJdv-cSm3Pp_ydS0A2pnNZgyysUAVS7oZMQYDbixPukMNC9nJKN7V7LJViGV7pg1tAxnosO3mXCjmap9KmSr9kkUQY/s1600/bici+en+la+monta%25C3%25B1a.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMVTJm0AwNI-SO4DHiKtVEIfPZNJsITN-fKfKu9NVcXLrDvLNueJJdv-cSm3Pp_ydS0A2pnNZgyysUAVS7oZMQYDbixPukMNC9nJKN7V7LJViGV7pg1tAxnosO3mXCjmap9KmSr9kkUQY/s640/bici+en+la+monta%25C3%25B1a.jpg" width="424" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Esto es en algún lugar entre Masia Blanca y Vilaseca, en las montañas, </td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: inherit;">Fueron casi treinta kilómetros montaña arriba, con un
desnivel no muy alto, pero constante. Tal
vez vengo explicando las cosas un poco desordenadas, pero es aquí donde comenzó
aquella etapa bastante técnica que comenté antes. Hice prácticamente un poco de
lo mismo que hice los dos días anteriores pero ahora sabiendo lo que tengo que
hacer. Con la cabeza fría y todo lo necesario, tuve todo a mi disposición para
ver una película que pasaba en frente a mis ojos. Lo disfruté todo sin pensar
en lo duro que era el ejercicio. Les muestro una foto que saqué a la bici en la
montaña, no tanto por la hermosura del paisaje, sino porque contrasta
maravillosamente con la que mostré antes de la playa: en esto de viajar con la
bici se ven cosas increíbles.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjezS4nZuHP8_Pr87EJjMyx38ib8tCLG8wX-aP5gXGHlgpJmXixRVh2oK8rlrZ7lGV8DwX3UB9jiXTCNpy8rIUQEpFd9GzFbu2cPBqHN7l-tlVTsWTmPgHxK42LqVD_lQ1uBJPvA2Yu9WU/s1600/mediterraneo+de+fondo+entre+vilaseca+y+LAldea.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjezS4nZuHP8_Pr87EJjMyx38ib8tCLG8wX-aP5gXGHlgpJmXixRVh2oK8rlrZ7lGV8DwX3UB9jiXTCNpy8rIUQEpFd9GzFbu2cPBqHN7l-tlVTsWTmPgHxK42LqVD_lQ1uBJPvA2Yu9WU/s640/mediterraneo+de+fondo+entre+vilaseca+y+LAldea.jpg" width="424" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El cielo, el mar de arriba. Lo que se ve entre la carretera y el cielo es el Mediterráneo. </td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: inherit;">Esta parte del viaje fue, para ponerle un adjetivo,
compleja. La primera parte en carretera, con inclinación pero realizable. Los
últimos diez kilómetros fueron en camino de ripio, siguiendo el cauce de un río
seco, subiendo y bajando pequeños montes con pendientes de más del diez por
ciento, lo que es muchísimo. Esta parte la sufrí, aunque con la cabeza fría lo
pude hacer sin mayores problemas aunque terminé cansadísimo, tanto que ni me
preocupé de sacar ni una foto, simplemente frenar y dejar la bicicleta
estacionada era muy complicado pues volver a levantarla y salir era
dificilísimo por la pendiente y el camino pedregoso. Ya cuando casi llevaba
sesenta kilómetros recorridos (con lo cual rompí absolutamente un record
personal de ciento setenta kilómetros en tres días) me detuve para hacer la
parada técnica larga que hacía cada tanto para comer algo más grande, recuperar
fuerzas, mear, acomodar la bici y ver si consigo agua, creo que fue en una
ciudad llamada L´Amposta, pero no me acuerdo bien. Tenía ganas de ir hasta
Tortosa, una ciudad un poquito al norte, pero me quedaba bastante más lejos,
por lo que decido hacer un par de kilómetros más hasta una ciudad llamada
L´Aldea para tomar un tren que me lleve hasta Tortosa y dormir allí, para salir
el próximo día desde allí pedaleando los últimos kilómetros que me quedaban
hasta mi destino final, Ulldecona. En eso que saco el móvil para ver si podía
conseguir algo en Coucherfing veo que Grytjse me estaba escribiendo y que
estaba pasando con el tren exactamente por el mismo lugar donde estaba yo. La
cuestión es que nos íbamos a encontrar en Ulldecona al día siguiente, ella
llegando en tren y yo en bicicleta, como todo un héroe que recorre todo el
continente en su blanco corcel para reunirse con su doncella que salta a sus
brazos en el momento del encuentro (dejadme exagerar un poco). Entre que nos
mandamos unos mensajes nos damos cuenta que los dos estábamos yendo a la misma
ciudad, L´Aldea, ella para tomar el tren a Ulldecona y yo para ir a Tortosa.
Mensaje va, mensaje viene, y cuando nos dimos cuenta nos encontramos en L´Aldea
de PURA CASUALIDAD. Y bueno, cancelé todo eso de viajar para Tortosa y me fui
con ella para Ulldecona, llegando un día antes de lo que pensaba. Nada mal,
total hacía frío y la idea de pegarme una buena ducha, comer algo caliente y dormir
haciendo cucharita no era nada mala. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Toda esa historia terminó en que el tercer día hice
unos asombrosos setenta y cinco kilómetros con la bici cargada. Me sentí
orgulloso, sano y todopoderoso: recordé viejas enfermedades, viejas
frustraciones y aquellos sueños que tenía de niño de viajar por países extraños
conociendo gente rara y comiendo cosas fabulosas. Me sentí conectado con el
alguien que estaba siendo en ese momento, el alguien que fui y con alguien en
quien me estoy convirtiendo, un poquito porque estoy animándome a cosas que me
daban terror y otro poquito por ese sentimiento interno de deberle tanto pero tanto a la vida que a veces me saltan
unas lágrimas de felicidad en el momento menos pensado. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;">Este texto lo comencé un par de días después de haber
llegado a Ulldecona con Grytsje. Estoy en la casa de Magda y Juanma, una pareja
increíble con tantas cosas vividas que ni puedo enumerarlas. Estoy en su casa,
Moli del Cilindro, que ellos prácticamente han construido con sus propias manos
durante los últimos veinte años. Aquel día que comencé a escribir lo hacía en
una galería hermosa y soleada desde donde se pueden ver árboles frutales,
olivos, ocas, un laguito donde se procesan aguas servidas llenas de ranas
saltarinas, nenúfares y pajaritos sedientos. Estoy muy lejos de casa, pero
siempre que estoy escribiendo o quiero relajarme o dormir, pongo un audio de
Alejandro Dolina hablando sobre historia o filosofía. Esta vez estoy
escuchando, un audio muy lindo donde habla de la historia de los Etruscos, un
pueblo originario de lo que ahora es La Toscana italiana pero que fueron
desaparecidos por los romanos, historia que desconocía completamente pero que
me fascinó. En unas de todas las cosas que dice, menciona que alguien escribió
un poema donde habla de “los patos salvajes y los gansos migratorios” y como
broma Dolina dice que ese es un nombre ideal para una banda de Rock, lo que
hace detenerme de escribir, y me lleva a pensar en los títulos incoherentes de
cuentos absurdos y en lo fantástica (o totalmente desastrosa) que puede llegar
a ser la vida. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUT5J1le9J7daWLmN8DGF-WU79xw5xF0J_mZa2NEh9Rk6Ylu_R-g3XvTXm4A7lxIc6geASQIm0qtGc1R2X6QDA8z6GivdO2x-jpC7z_ZNfgloiFVW1cGrAExtu1c6xbNZ08Cv09iS15dY/s1600/ba%25C3%25B1o+colorido.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUT5J1le9J7daWLmN8DGF-WU79xw5xF0J_mZa2NEh9Rk6Ylu_R-g3XvTXm4A7lxIc6geASQIm0qtGc1R2X6QDA8z6GivdO2x-jpC7z_ZNfgloiFVW1cGrAExtu1c6xbNZ08Cv09iS15dY/s640/ba%25C3%25B1o+colorido.jpg" width="424" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Moli del Cilindro, Todo valió la pena. Ulldecona. </td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="line-height: 115%;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>
Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-56988625343432414552017-03-23T16:03:00.001+01:002017-03-27T01:18:48.397+02:00La foto detrás de la historia. Parte 18 y 19: Acería en Essen. <div style="text-align: justify;">
<b><span style="color: #351c75;">Parte 18: GOLEM</span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Complejo industrial carbonífero, Essen, 4 de Marzo del 2017.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sábado a la mañana. Preparé todo y con la bici (y la cámara) me fui pedaleando hacia Essen, una ciudad vecina a una hora en bicicleta. No, las ollas no se hacen en Essen. Unos de los lugares que más me gusta de esa ciudad es una vieja acería que está, en parte, semi-abandonada, con algunos edificios en remodelación y otros siendo utilizados para cuestiones artísticas.<br />
<a name='more'></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Entre los edificios se ven coquerías, torres de enfriamiento, hornos, y otras cosas de las que me encantaría hablar pero de las que nadie me entendería. En fin, mientras aún andaba con la bici entre esos edificios viejos veo que en uno de ellos había una especie de presentación de obras de arte, o al menos eso pensé. Pensé mal. Era una exposición de réplicas de cerámicas artesanales, de esas que se usan en el baño o en la cocina, pero carísimas. La exposición me gustó, me puse a charlar con el chabón que estaba trabajando ahí y me contó que hacen las cerámicas en una fábricas cerca de Berlín, la empresa (pequeña empresa) se llama <a href="http://www.golem-baukeramik.de/" target="_blank">GOLEM</a> y la técnica que utilizan es antiquísima: pintan las cerámicas, luego le ponen un vidrio arriba y cocinan todo. El vidrio se funde con la pintura y ésta se resquebraja, lo que le da un efecto de artesanal y añejo. Muy lindo laburo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tengo altas expectativas de esta foto: me paré frente a muchos azulejos con diferentes dibujos, colores, texturas y reflejos de luz. Si yo fuese un gran fotógrafo creo que sería la foto ideal, pero como no lo soy, el resto es fotografía. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
=== 0 ===</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="color: #351c75;">Parte 19: El árbol de la vida. </span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Complejo industrial carbonífero, Essen, 4 de Marzo del 2017.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mismo día, mismo lugar. Cerca del lugar de las cerámicas había otro local que me resultó interesante, un lugar que era la definición de la palabra quilombo. Paso a explicar: el local era una vieja sala de máquinas: turbinas a vapor, compresores, motores, cosas así. Entre todo eso algún genio puso mesas y sillas para hacer una especie de barcito. Al mismo tiempo, en el centro, el mismo genio se le ocurrió poner, en una maceta gigante, un árbol. El local era de venta de muebles de diseño con ese estilo de onda industrial steampunk (vi una mesa construida con el ala de una avión). Todo me pareció horrible y de mal gusto, salvo ese árbol, lo único con vida de ese lugar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-style: italic;">Nota: Para saber de qué se trata este proyecto, puedes leer la explicación </span><a href="https://simonhoydice.blogspot.de/2017/02/la-foto-detras-de-la-historia-parte-0.html" style="font-style: italic;" target="_blank">aquí. </a><br />
<br /></div>
Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-56983106491535526772017-03-19T18:46:00.000+01:002017-03-19T22:49:47.754+01:00La foto detras de la historia. Parte 16: VFL Bochum.<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">VFL Bochum Stadium, Bochum, 3 de Marzo del 2017.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Una de las ideas que tenía en mi cabeza cuando me estaba mudando a Alemania era la de hacerme hincha de algún club de fútbol para ir a ver los partidos todos los fines de semana. Así es como encontré al VFL Bochum, un equipo de segunda división cuyo estadio está a diez minutos de mi departamento. Hace casi un año con unos amigos fuimos a ver el derby (el clásico) del Bochum contra el Fortuna Düsserldorf. Todo fue aburridísimo: nadie vendía choripanes en la calle, nadie quería robarte nada, el público en las tribunas no cantaba ni tiraba papelitos y los jugadores no simulaban faltas inexistentes ni se quejaban cuando el juez de línea levantaba el banderín manifestando posición fuera de juego. Para colmo el partido terminó uno a uno. Tristísimo. Este episodio fue instantáneamente borrado del disco duro de mi cabeza para liberar espacio que podría ser utilizado en otras cosas más importantes, pero hoy volví a recordarlo cuando estaba dando vueltas por la ciudad con la bicicleta y cámara en mano. </span></div>
<a name='more'></a><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Lo primero que me llamó la atención fue la cantidad de policías. Había miles, literalmente hablando. Por la cantidad de personas en la calle pensé que el estadio hoy iba a estar lleno, aunque no sea muy grande de todas formas. Era un hormiguero, donde cada hormiguita cumplía su función como si se coordinaran mediante algún tipo de telepatía invisible que me es imposible de percibir: la hinchada local despreciaba a los visitantes, la hinchada visitante caminaba en bloque como una falange romana impenetrable, desafiando a todo aquello que sea de Bochum, con sed de destrozar coches, incendiar almacenes, romper vidrios, </span>patear viejitas <span style="font-family: inherit;">y asustar nuños. La policía estaba en el medio. Las hormigas locales y visitante despreciaban y desafiaban a las hormigas policías, pero nadie decía ni hacía nada contra ellos son las que llevaban las armas largas y los caballos. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Mientras me imaginaba semejante teatro, me dí cuenta de que lo único que faltaba era que del cielo aparezca una mano gigante que sostenga una lupa también gigante que a su vez concentre el haz de luz solar en un punto cercano al estadio tal que tanto los hinchas locales, los visitantes y especialmente los policías revientasen como pochoclos en aceite hervido. Me fui de mambo. En la foto van a poder ver una de las entradas al estadio. </span></div>
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit; text-align: justify;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;"><span style="text-align: justify;"><b><i>N</i></b><i>ota: Para saber de qué se trata este proyecto, puedes leer la explicación </i></span><a href="https://simonhoydice.blogspot.de/2017/02/la-foto-detras-de-la-historia-parte-0.html" style="font-style: italic; text-align: justify;" target="_blank">aquí. </a></span>Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-12114783193714953002017-03-18T19:43:00.000+01:002017-03-23T16:18:01.430+01:00La foto detras de la historia. Parte 15: Pájaros de algún algún lugar frío emigran volando en V desde el sur hacia el norte a finales del invierno para buscar tierras más cálidasEso mismo.<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
<div style="-webkit-text-stroke-width: 0px; color: black; font-family: "Times New Roman"; font-size: medium; font-style: normal; font-variant-caps: normal; font-variant-ligatures: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-align: start; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: 2; word-spacing: 0px;">
</div>
<span style="font-family: "times new roman"; font-style: italic; text-align: justify;">Nota: Para saber de qué se trata este proyecto, puedes leer la explicación </span><a href="https://simonhoydice.blogspot.de/2017/02/la-foto-detras-de-la-historia-parte-0.html" style="font-family: "times new roman"; font-style: italic; text-align: justify;" target="_blank">aquí. </a>Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-78235835330660705772017-03-16T12:49:00.000+01:002017-03-17T11:49:27.055+01:00La foto detrás de la historia. Parte 14: Libros para todosSchauspielhaus, Bochum, Viernes 3 de Marzo del 2017. <br /><br /><div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Como ya he mencionado varias veces en mis entradas anteriores, de a poco el frío del invierno va dando tregua, los días ya no promedian temperaturas bajo cero y el sol, si tienes un poco de suerte, hasta te puede dar un cachetazo en la cara. Hoy fue un día de esos, muy lindo. A la tarde, cuando ya estaba libre, no dudé en agarrar la bici para dar unas vueltas y ver que andaba pasando en la ciudad. Llevé la cámara, obvio.</span></div>
<a name='more'></a><div style="text-align: justify;">
<br />
Por suerte encontré algo interesante: cerca del teatro hay una plaza rodeadas de bares, pizzerías y la mejor heladería de la ciudad, llamada "Im in love". Esa plaza es uno de esos lugares a los que vas cuando te quieres encontrar a alguien conocido, tal es así que encontré a Matías paseando a sus perros. Nos quedamos charlando y fumando, ustedes saben como es disfrutar un día fuera de casa luego de un invierno frío. Los que son de ciudades más cálidas no lo saben, por eso hagan el intento de imaginar el no ver el sol por meses y no querer salir de tu casa porque afuera hace un frío que te pela los huesos... brrrrr ... lo recuerdo y se me pone la piel de gallina. En fin, hoy escapé a todo eso. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Luego de boludear con Matías vi un estante de libros públicos, ya los he visto en varias ciudades de Alemania, creo que incluso en Holanda también. Son como unos muebles al aire libre donde la gente deja libros para que los tome quien quiera. A veces están llenos de libros, a veces están vacíos. La idea me parece magnífica por donde se la mire: como son gratis, esos libros no se pueden robar y cualquier bruto (como yo) que se abuse del sistema y se lleva siempre libros sin dejar ninguno, en una de esas lee unas páginas para luego ser un poquito menos bruto. Es un Win-Win. Tengo varios amigos inteligentoides quienes sentirán un orgasmo intelectual con esta idea. El resto es fotografía. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-style: italic; text-align: justify;"><br /></span>
<span style="font-style: italic; text-align: justify;">Nota: Para saber de qué se trata este proyecto, puedes leer la explicación </span><a href="https://simonhoydice.blogspot.de/2017/02/la-foto-detras-de-la-historia-parte-0.html" style="font-style: italic; text-align: justify;" target="_blank">aquí. </a><br />
<div>
<br /></div>
Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-34300805304124688642017-03-16T01:38:00.001+01:002017-03-16T10:46:29.794+01:00La foto detrás de la historia. Parte 12 y 13. Siéntase como en su casa. <b><span style="color: #351c75;">Parte 12: El regreso del hijo pródigo. </span></b><br />
<br />
Wattenscheid (la tierra de James Bond), 1 de Marzo del 2017.<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Desde que dejé Tucumán, cada vez que me mudo a una nueva ciudad siempre repito ciertas conductas. Una de las que más me auto-llama la atención es la de hacerme amigo de una familia. Lo hice por primera vez en Buenos Aires en el 2010, también en Bariloche desde el 2012 y ahora de nuevo en Bochum. Estar cerca de una familia me hace sentir no tan lejos de mi propia familia, además de que está bueno compartir mi cultura: la música, comida, historia y otro sin fin de cosas que sólo se encuentra en el seno familiar.<br />
<a name='more'></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy, después de un día bastante largo, me fui a la casa de Julian, un amigo alemán, donde también nos reuníamos con Alex. Julian está casado con Katherina y son padres de Johannes, un pequeño alemancito que siempre está de buen humor y que come tanto igual o más que su padre. Me siento muy cómodo con ellos y supongo que ellos también conmigo. Al decir esto no quiero pecar de super-humilde. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En general he sacado más fotos a cosas, paisajes y/o situaciones que a personas (salvo la mujer con cara de gato y Pascal, cara de elefante y otros) y al ver jugar a Johannes con Julian me pareció una linda oportunidad para hacer una linda foto. La verdad es que la foto en sí no me importa, simplemente quería contar la historia. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
=== 0 ===</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<b><span style="color: #351c75;">Parte 13: Papá Noel. </span></b><br />
<br />
Wattenscheid, 1 de Marzo del 2017.<br />
<br />
Mismo momento que la foto anterior. En general no me gusta sacar fotos en situaciones similares, por eso mismo el por qué de esta foto puede llegar a ser un tanto absurdo: Estaba medio escuro y quería sacar una foto utilizando la cámara con tiempo de exposición más o menos largo disparando con el temporizador. Entiendan, la cámara es nueva (para mí) y quiero probar varias de sus funciones. Me parece que resultó un tanto graciosa: Julian sentado en un sillón amarillo digno de la nueva burguesía. ¿Lo de Papá Noél? ya lo van a ver...<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-style: italic;">Nota: Para saber de qué se trata este proyecto, puedes leer la explicación </span><a href="https://simonhoydice.blogspot.de/2017/02/la-foto-detras-de-la-historia-parte-0.html" style="font-style: italic;" target="_blank">aquí. </a></div>
Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-87941932431512623282017-03-15T17:26:00.003+01:002017-03-17T12:06:50.117+01:00La foto detrás de la historia. Parte 9, 10 y 11. Caminado por la Universidad. <div style="text-align: justify;">
<span style="color: #351c75;"><b>Parte 9: Un cuento chino.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
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Comedor de Ruhr Bochum Universität, Bochum, 1 de Marzo del 2017.</div>
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Hace ya varios días que tengo ganas de hacer alguna que otra foto con luces de colores, cosa que no es muy fácil si no encuentras el lugar apropiado. Hoy tuve suerte: fui al comedor de la universidad y encontré un lugar especial para tomar esas fotos: detrás de una barra donde puedes comprar té, café y helados hay unas decoraciones en luces de neón rojas y verdes (creo), todo muy lindo, colorido y luminoso. Un poco más adelante se pueden ver unas unas mesas y sillas altas de esas que tienen algunos bares para tomar algo al paso y en una de ellas estaba un chino esperando. ¿Qué esperaba? Ni idea.<br />
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<span style="color: #351c75;"><b>Parte 10: How love could be. </b></span></div>
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Ruhr Bochum Universität, Bochum, 1 de Marzo del 2017.</div>
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De nuevo en la Universidad. Sigo con mi cámara en la mano. Pasé frente a uno de los edificios iconos: el Audimax. El Audimax es el aula magna donde se hacen los conciertos de la orquesta, las presentaciones de congresos y los actos importantes, como el inicio de las clases donde se hacen grandes promesas de grandeza si los alumnos entregan sus vidas al sistema educativo. </div>
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El Audimax tiene una geometría característica: No sé porqué pero la construyeron en el centro del campus y con la forma de una corona real. Está bueno. Hace algunos años instalaron un cartel luminoso gigante en la fachada que dice "HOW LOVE COULD BE" (como podría ser el amor). Alguien alguna vez me explicó que lo hicieron porque es una frase importante de alguna película que fue muy famosa en Alemania. </div>
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<span style="color: #351c75;"><b>Parte 11: Volver al futuro. </b></span></div>
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Estación central , Bochum, 1 de Marzo del 2017.</div>
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Luego de mirar si podía sacar alguna foto en la Universidad sin mucho más éxito, decidí volver a casa. Para ello debo tomar el metro U35 que me deja en la estación central (de ahora en adelante Hbf, por sus siglas en alemán HauptBahnHof) y luego el 308 que me lleva hasta Planetarium, la parada que me queda más cerca de casa. Esta vez me quedé en Hbf ya que desde hace tiempo ando con ganas de fotografiar unos murales coloridos que contrastan con unas pareces rojizas que me encantan. Uno de esos murales está construido con cerámicas quebradas de muchos colores y tamaños y me recuerda a la película "volver al futuro" porque hay una representación similar al DeLorean. </div>
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Esta foto me costó bastante: había mucha gente que iba y venía además de que me sentía un pelotudo que quiere sacar una foto a una pared con una cámara viejísima. Había personal de seguridad así que también tenía miedo de que me digan algo. El miedo es algo generalizado en Europa. Nunca sabes que puede estar haciendo un chabón sospechoso como yo sacando fotos en una estación de tren. Todo parece ser un objetivo. </div>
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Finalmente esperé a que la gente se disperse un poco e hice mi toma: ya completamente listo, una única chica rubia de pelo alisado perfecto, con aspecto de ser una mujer seria que vuelve de un largo día de trabajo, apareció en la toma. Disparé, creo que la chica le da un lindo toque. El resto es fotografía. </div>
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<span style="font-style: italic;">Nota: Para saber de qué se trata este proyecto, puedes leer la explicación </span><a href="https://simonhoydice.blogspot.de/2017/02/la-foto-detras-de-la-historia-parte-0.html" style="font-style: italic;" target="_blank">aquí. </a></div>
Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-35059734530361031522017-03-14T00:35:00.002+01:002017-03-16T10:48:52.614+01:00La foto detrás de la historia. Parte 5, 6, 7 y 8. ¡Clanck!, ¡Clanck!, ¡Clanck! y ¡Clanck!<b><span style="color: #351c75;">Parte 5: El gato marrón.</span></b><br />
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Blumenstrasse, Bochum, 27 de Febrero del 2017.<br />
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Me levanté temprano, me tomé un café y me quedé leyendo un blog. El día estaba bastante lindo, ya se promedian temperaturas sobre cero por lo que se puede salir mas liviano y colorido. Decidí salir con la cámara porque tenía la sensación de que podía sacar algo. Cuando salí del departamento vi al gato marrón que vive en el edificio: un gato bonito, gordo, silencioso y bastante tímido. Como casi nunca lo veo me pareció una buena idea hacerle una foto en la Blumenstrasse. Obviamente nunca dejó su escondite favorito entre los barrotes de la escalera.<br />
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<b><span style="color: #351c75;">Parte 6: Planetarium. </span></b></div>
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Planetarium, Bochum, 27 de Febrero del 2017. </div>
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Sí, no me había equivocado: el día estaba precioso. Una vez que salgo de casa, tengo que tomar el metro 308 que va a la estación central. La parada se llama Planetarium pues a la salida del metro puedes encontrar inmediatamente el planetario de la ciudad: una masa gigante de acero inoxidable que reposa sobren una colina de césped verde, pero no fue allí donde tomé la foto. La parada Planetarium no es una de las más interesantes de la ciudad, pero sí es en donde tomo el tren todos los días para ir a la Universidad. La estación es bastante oscura, debe estar a unos cincuenta a o sesenta metros de profundidad, donde predominan los azulejos azules opacos, las sombras duras y las luces fluorescentes. Es muy silenciosa, allí nunca pasa nada. </div>
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Me ubiqué en uno de los extremos de la estación y ubiqué el punto de fuga hacia el túnel del que aparecerá el tren. Había poca luz, tal vez sale sub-expuesta, me da mucha curiosidad del resultado. </div>
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<b><span style="color: #351c75;">Parte 7: La mujer con cara de gato. </span></b></div>
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Planetarium, Bochum, 27 de Febrero del 2017.</div>
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Mismo día, misma estación. Espero el tren sentado en uno de los bancos fríos de metal. Veo que una mujer con cara de gato entra a la estación utilizando las escaleras mecánicas. Literal: nariz negra, tres bigotes de cada lado, orejas puntiagudas y collar de flores plásticas. No me podía perder esa foto. Medio de lejos le señalo la cámara, como pidiéndole permiso para retratarla. -¿Puedo?.- Le pregunto. -¿Porque no? .-Me responde. Posa, hago foco, arreglo todo y ¡Click!. El tren llega y yo me fui. </div>
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De nuevo me parece que no tenía luz suficiente, creo que hubiese sido genial tener una lente de 1.4 de apertura.</div>
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<span style="color: #351c75;"><b>Parte 8: Mi oficina. </b></span></div>
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Ruhr Universität Bochum, Bochum, 27 de Febrero del 2017.</div>
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Escribo de noche, ya pasó un buen rato desde cuando tomé la foto: hoy llegué a la oficina y realicé mi rutina diaria, sacar todas las cosas que llevo en mi mochila: laptop, auriculares, cuadernos, bufanta, etcétera. En esta oficina he pasado muchísimo tiempo y no me quiero ir sin una foto. Aunque no es un lugar que me guste, tampoco me disguga (como diría mi amigo Pocho): al final es como alguien con quien no he creado lazos, más bien por las circunstancias que por la persona en sí. De repente me parece que es un lugar alegre y colorido. En ese momento, sin pensar, saqué la cámara y tomé la foto. No voy a a describir esta foto porque llena de elementos pequeños que son parte de un todo, pero si quiero contar que en el fondo creo que voy a extrañar este lugar. El resto, es fotografía. </div>
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<span style="font-style: italic;">Nota: Para saber de qué se trata este proyecto, puedes leer la explicación </span><a href="https://simonhoydice.blogspot.de/2017/02/la-foto-detras-de-la-historia-parte-0.html" style="font-style: italic;" target="_blank">aquí. </a><br />
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Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-76841512120544175222017-03-09T02:41:00.001+01:002017-03-17T10:09:14.206+01:00La foto detras de la historia. Parte 4: Pascal, cabeza de elefante. <span style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Königsalle, Bochum, 26 de Febrero del 2017. </span></span><br />
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<span style="font-family: inherit;">Pascal, Pascal, Pascal. Si, tres veces Pascal. Pascal es el típico caso de cuando conoces a alguien, lo prejuzgas inmediatamente y te cae mal por ser diametralmente diferente a vos y un tiempo después, sin darte cuenta, es un amigo inseparable. Hemos combatido juntos incontables batallas en contra del aburrimiento, la tristeza, la s</span>oledad y las borracheras de cervezas tibia en las noches frías del invierno alemán.</div>
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Una de mis batallas favoritas fue en la noche de Halloween del año pasado. Stefan es el amigo que teníamos en común, así que cuando él dejó Bochum, toda nuestra amistad se puso a prueba. Dos o tres días después de que Stefan se mudó, Pascal y yo fuimos a una fiesta de Halloween que organizaba una amiga suya, que dicho sea de paso, nunca conoci En Alemania si vas a una fiesta de Halloween tienes que ir disfrazado, de lo contrario entraras inmediatamente al grupo de los "aburridos" y esa noche a Pascal y a mi no se nos caía una idea sobre que ponernos.</div>
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Luego de revisar la casa de arriba a abajo encontramos las herramientas que estábamos necesitando: pintura negra y roja para la piel y un sombrero de cabeza de elefante. Yo lo hice simple: me pinté los ojos de negro, me solté el pelo y me puse muchas ropas, lo que simulaba una especie de pirata desafiando la imaginación de quien me mirase, en cambio Pascal se vistió de traje (camisa blanca y corbata roja) y se plantó la cabeza de elefante, Nunca entendí de qué se había disfrazado, pero sea lo que sea, era muy gracioso. Aquella noche fue larga y muy divertida, llena de historias que contaré otro día. </div>
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La foto de hoy fue tomada muchos meses después de aquella noche de Halloween, un domingo frío mientras ayudábamos a Pascal a mudar todas sus cosas a un nuevo departamento. Entre cigarrillos, café, cajas y muebles, encontramos la cabeza de elefante. Pascal se la puso mirándome, recordando aquella noche heroica en la que combatimos contra el destino, sabiendo que, aunque nunca hablaremos el idioma materno del otro, seremos camaradas para siempre. El resto es fotografía. </div>
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<span style="font-style: italic; text-align: justify;">Nota: Para saber de qué se trata este proyecto, puedes leer la explicación </span><a href="https://simonhoydice.blogspot.de/2017/02/la-foto-detras-de-la-historia-parte-0.html" style="font-style: italic; text-align: justify;" target="_blank">aquí. </a>Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-32083743573094364192017-03-06T02:13:00.003+01:002017-03-06T22:49:07.737+01:00 Instrucciones para salvar el odio eternamente.<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: inherit;">La mayor parte de las canciones de amor están llenas de mentiras. No todas. Yo trato de ser honesto, pero por lo general se suele decir lo que ella quiere escuchar, para seducirla, yo qué sé. Caro que ella o siempre está por la labor de creerselas, solo show claro. Pero quién no ha mentido alguna vez, verdad. Muchas despedidas están llenas de promesas vanas, yo estoy seguro que en alguna de ellas vosotros habéis mentido: "Que sí, que no pasa nada, estamos otra vez amigos. Buen rollo". </span></span><br />
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<span style="background-color: white; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: inherit;">Quien no haya mentido y esté libre de culpa que tire la primera piedra, pero que no te irá a dar. Sí, porque las despedidas tienen un protocolo que hace necesario mentir para no sentirse culpable o responsable de fracaso que supone que el amor se acabe. ¿Sabes qué es lo peor del amor cuando se acaba? Que se acaba. Y aun así nosotros intentamos eludir la culpa y mentimos, y seguimos mintiendo y somos capaces de seguir más allá y decimos: "No te preocupes, si yo, yo estaré bien. Yo lo que quiero, lo que yo siempre he querido es que tú seas feliz. Y además, el tío con el que te vas es un tío de puta madre". Y bueno, tú y yo sabemos que no es cierto, es un priñado, es un joder macho. </span></span><span style="background-color: white; font-family: inherit; white-space: pre-wrap;">Que no van a durar ni, ni dos meses y más con el carácter que tiene ella. Pero aún así decimos que es un tío que te cagas. O que es un buen hombre, que también jode lo suyo porque no se sabe lo que estás diciendo: Bueno hombre, ahí hay rititin, ¿verdad?.</span></div>
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<span style="background-color: white; font-family: inherit; white-space: pre-wrap;"><br /></span></div>
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<span style="background-color: white; font-family: inherit; white-space: pre-wrap;">No digáis nunca de mí que soy un buen hombre, por favor. Decís que soy un troncaso, enrrollado, pringui de la vida, vale, pero un buen hombre no. Y nos estaremos preguntando si la llevará a los mismos sitios que los que te llevaba a ti; si se dirán las mismas mentiras; si se enfadarán por las mismas cosas; y si lo que es peor, si se reconciliarán de la misma forma. Y te rebanarás lo sesos preguntando que ocurrirá y qué pasará y en fin. Pero ya está bien, si ella se va cultivemos el odio, declaremos la guerra... no sé, quizás nos sintamos mejor, aunque yo creo que no. Yo creo que como todas las canciones de amor, esta también está llena de mentiras, cuando decimos "Si ella se va" lo que queremos decir es si te vas pues que no sea muy lejos ni por mucho tiempo.</span></div>
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<span style="background-color: white; font-family: inherit; white-space: pre-wrap;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: inherit; white-space: pre-wrap;">Autor: <a href="https://www.youtube.com/watch?v=aliLJUiZNHE" target="_blank">Ismael Serrano</a></span></div>
Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-18107871987130862772017-03-04T13:49:00.003+01:002017-03-19T18:48:16.994+01:00La foto detrás de la historia. Parte 17: Desorden. <div style="text-align: justify;">
Bochum, 3 de Marzo del 2017. </div>
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Hoy tuve un larguísimo día administrativo. Hice arreglar la bici y compré una serie de repuestos que tal vez utilice el día que me anime y salga de viaje con ella. A la noche, cuando volví a casa me senté en el escritorio para actualizar mi Blog mientras me tomo un vinito. Ahí es donde me di cuenta que mi escritorio es un terrible quilombo. Si mi vieja lleva a verlo, se muere. Esto merece una foto: no, en digital, no. </div>
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Lo único que tiene cierto espacio son mi laptop y el cuadernito que llevo a todos lados para escribir, el resto es simplemente impresentable. Latas de sardinas y de atún, botellas de vino, la cámara digital una anaglógica que no funciona, una cáscara de banana dentro de una taza de café frío. Un rollo de papel higiénico y el cartoncito de otro rollo que ya está terminado. Unos parlantes pequeños para escuchar música, un paquete abierto de harina tipo tres ceros, tabaco, llaves, cartones, libros, jamón serrano, salmón y queso. Repuestos para la bici. Anteojos, dos pares. Un pote de mayonesa vencido y otro de mermelada de frambuesa que en uno o dos días más se va caminando solito. </div>
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Estoy feliz de mi propio quilombo. Es un quilombo ordenado, es un quilombo amigo. Mamá, si estás leyendo esto por favor no veas esta foto.<br />
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<span style="font-style: italic;">Nota: Para saber de qué se trata este proyecto, puedes leer la explicación </span><a href="https://simonhoydice.blogspot.de/2017/02/la-foto-detras-de-la-historia-parte-0.html" style="font-style: italic;" target="_blank">aquí. </a></div>
Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-91845286851869572352017-03-04T00:00:00.000+01:002017-03-17T00:58:41.039+01:00Horror (participación con La historia Sin Fin)Estoy vestido de civil. Estoy mirando por la ventana de un edificio a medio construir en algún país de Sudamérica. Ya no tiene sentido hablar de países, todo se fue al carajo. Hace calor. En mis manos sostengo una carabina M4, es más liviana de lo que parece. La cruz de la mira corta en cuatro partes a mi objetivo: una masa oscura y espesa como la gelatina que se mueve como una babosa, pero a una velocidad sorprendentemente veloz. En todo el mundo les llaman "los Negros" porque no reflejan ni una gota de luz. No son terrestres.<br />
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Sé que en el cargador me quedan ocho balas fragmentarias de plata, lo único que puede matarlos. Sé que si no le acierto me va a comer. Se desesperan por nuestra carne. Nos anestesian y paralizan con ese liquido viscoso y verde que segregan de sus bocas espantosas. He escuchado historias horribles: Los Negros se acercan silenciosos y te escupen. Su saliva te marea y pierdes el equilibrio. La primera mordida duele pero como la saliva es un compuesto químico complejo no se siente dolor, y en un estado semi-inconsciente sigues conectado a la realidad. Me lo contó Marcos, que perdió sus piernas y el brazo izquierdo. Observó todo: te depellejan la piel y se comen la carne, la saborean con morbosa lentitud y dejan los huesos, tal cual como a mi me gustaba comer pollo bien asado. Ya no puedo comer pollo. Marcos se salvó de casualidad.<br />
<br />
El Negro se acerca, el tiempo pasa lento y mi boca tiene ese sabor metálico característico de cuando tu cuerpo está aterrado y sobresaturado de adrenalina. Mi dedo se desplaza al gatillo tan lentamente que siento la inercia del tiempo. El metal que lo acciona está frío y mi dedo empieza a empujar los dos kilos de fuerza que necesito para accionar la carabina. Un reflejo de luz en un vidrio a kilómetros de distancia me deja ciego y tengo que cerrar los ojos por un milisegundo. Cuando los abro el Negro ha desaparecido. Un líquido cálido, apestoso y ardiente me impacta en la espalda. Me mareo y pierdo el equilibrio. Mi carabina rebota a varios metros de mis manos. Mi cuerpo queda desparramado en el piso, inmóvil pero consciente. Un Negro se acerca. Estoy solo. Estoy horrorizado...<br />
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Participacion con <a href="https://escribeconnosotros.wordpress.com/" target="_blank">La historia sin fin</a><br />
<br />Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3794388033907348368.post-20517971398347046042017-03-03T12:00:00.000+01:002017-03-09T02:06:23.065+01:00La foto detrás de la historia. Parte 3: El hombre de arena. <div style="text-align: justify;">
Bochum, 25 de Febrero del 2017</div>
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Esta foto fue tomada el mismo día que la anterior en la feria del Sábado, en Bochum. Cuando llegué al mediodía me tomé un tiempo para observar a la gente y mirotear un poco lo que estaba sucediendo. Creo que me compré un café y me lo tomé mientras caminaba, no lo recuerdo muy bien. Después de algunos minutos escucho algunos sonidos que se vuelven repetitivos: colectivos, patrulleros, personas caminando, chicos gritando, vendedores ambulantes, pero el que más me llamó la atención fue la voz de un hombre que decía "hola" en alemán una y otra vez. Decidí seguir su voz. Así es como conocí a Claudio.<br />
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Claudio estaba sentado en el piso: había puesto un trapo en la vereda sobre el que modelaba un perro con su cría, en arena. Sí, arena. Tenía dos herramientas, una palita de metal y un cepillo de cerdas suaves que agarraba con unos dedos acostumbrados al trabajo duro. En ese momento le tomé la foto que ahora estoy describiendo. Nos quedamos hablando en alemán pues no entendía inglés y me contó un poco de su historia. Llegó a Alemania hace dos meses y vive del dinero que junta exponiendo su arte día a día. Es de Rumania, uno de mis países favoritos nuevos y aprendió el idioma en la calle. Increíble. Yo también le conté un poco de la mía. </div>
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Claudio me pidió un favor: me dijo si podía llevarle una foto impresa el lunes, en dos días, ya que iba a estar en el mismo lugar en donde nos encontramos y quería tener una foto de sí mismo con su trabajo. Le dije que sí, por lo que le tomé otra fotografía en digital. El alemán no nos daba para más así que nos dimos un abrazo, nos despedimos y me fui. Volviendo a casa me crucé con un lugar donde hacen impresiones de imágenes fotografías digitales por lo que aproveché para hacer dos copias: una para Claudio y otra para mí. Una vez que me las entregaron, volví a donde estaba su humilde puestito y le entregué su copia.<br />
<br />
Ya termina este texto: conté el por qué, el cómo y el cuándo tomé la foto de Claudio y su trabajo artístico, lo que me falta describir es la cara de bueno que tenía cuando se vio en la imagen impresa que un extraño al que no conocía de otro rincón del mundo le había tomado junto a su fiel y querido perro de arena. El resto es fotografía.<br />
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<i>Nota: Para saber de qué se trata este proyecto, puedes leer la explicación <a href="https://simonhoydice.blogspot.de/2017/02/la-foto-detras-de-la-historia-parte-0.html" target="_blank">aquí. </a></i><br />
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Simonhttp://www.blogger.com/profile/03592401515613674199noreply@blogger.com1